Un soulèvement que ne fléchissent pas
les poutres et les fenêtres. Ni le auvent.
La voix monte et vient avec
le grondement des sapins le sang des forêts
le suint fumant des laines.
Et puis elle s’en va.
Suit une autre voie.
Sud-nord depuis le bois en trempes hors d’haleine.
Demain du sang noir
sèchera au soleil sur la route
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