Rien que l’acte de grandes mains dévastatrices arrangeant le
massacre de printemps pour le rendre présentable, c'est-à-dire viable.
Des fleurs. Les manches étoilées dans la tourmente des
népètes, l’expiration aromatique, la main du soleil sur l’épaule. La question
chaude.
Les roses dans le sang.
Tu communiques avec la profondeur. Incertaine avancée, ou
non, ou pas, ou leurre avéré, tu confonds ton être et ton désastre.
Je m’enracine nue avec chaque plante regardée, mes fins me
sont inconnues, l’objet initial depuis longtemps perdu. Je suis au jardin, erratique.
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