Brusque clarté entre les arbres
que les ombres en extension
sur les branches torses
ligotent et - d’un seul dessein -
jettent au sol : délinéations.
Je passe
moi-même liée,
et sans âge dans l’ombre allongée
Je passe. Branches cassées. Il faut ramasser les coings
de l’automne dernier, tombés en masse
des coings qui ont bonne allure encore,
bossués, jaunes d’or ou noirs, mais qui néanmoins
s’évasent en paume et coulent entre mes doigts.
De beaux leurres dont je suis la poire.
Ici, penchée sur la désolation, récitant à voix basse
et pour moi seule : l’œil sait sur quoi passer
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