Juste ce qu’il faut de bois sec - faisceau de cent
pour le feu - pris sous la haie.
Sous les bouleaux c’est
litière sous le vent.
D’un pouce bougeait l’angle de vision
que j’aurais voulu lié à la vue, mais
non : le vent découvrait tous les sens.
C’est la morsure de la ronce - jusqu’au sang -
qui me ramena à la haie
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