mercredi 8 janvier 2020

S'en vont tomber dans le cercle.


S’en vont tomber dans le cercle.
S’en zigzagant, reflets de métal aimantés,
dirait-on, aux nuages. Sans déchoir,
tombés sous les sapins où tout paraît noir
sauf le bec.

Assise devant l’âtre, un puits
où valse la monotonie - là - 
où commence également mon atonie.
Le temps - comme un fleuve, âpre débit
d’heures lisses et de sauts - quelques remous de plumages distants.

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