Le vent s'est tu.

Le vent s’est tu. N’a plus de force, nuit.

N’est plus qu’une lune

distante et vaine, dans l'espace veule,

entre le tilleul à peine nimbé.

L’inanité guérit de l’abondance

non de l’intranquillité.

Informe est une forme encore,

seulement, celle-ci semble essoufflée

qu’épuisa un souffleur sans vergogne.

Un poème comme un collage,

est l'assemblage de faits et choses éparses,

de voix dispersées dans l'air qui sans lui

flotteraient, ce qui ne signifie pas au hasard

mais diffuses, - non ni hasardeuses ni utiles,

simplement indéfinies, indéterminées, en mouvement

comme au gré du vent ou d'autres forces - impassibles.

Il ne faudrait pas tenter de définir ce qui n'a nul besoin de l'être

seulement proposer un aspect, à l’ instant donné

de ce que, faute d'imagination et d'éclairage

nous nommons chaos. Au plus révéler ces forces qui l’affectent.

Je ne vois pas le chaos, je vois un flux changeant,

et qui m'échappe sans cesse, je vois ma perplexe

implication passagère, je vois un objet qui

s'élucide lentement à mes oreilles, je vois

le temps du travail laborieux, où un poème émerge

comme la lune indéfectible dans le tilleul.

Ce devrait être un objet autonome et hardi,

si le chant de la voix incertaine sait l'être,

sincère glaneuse, c'est-à-dire élucidée quant à ses mobiles.