dimanche 31 janvier 2021
(13 janvier) Nous l'avons déposée et déposée
Nous l'avons déposée et déposée, c'est peu dire.
N'ayant plus qu'un pronom à disposition, elle
apparaît maintenant perpétuellement imparfaite dans le temps
du souvenir où nous
la plaçons pour perdurer,
comme dépossédée de
jeu, interminablement indéfinie.
samedi 30 janvier 2021
(12 janvier) Parce que l'esprit est presque vide
Parce que l'esprit est presque vide,
à l'image de l'image
de la froide maison de terre, nous le meublons
avec l'extrême austérité du rite. Pleurs ordonnés,
le rituel astringent économise le
souffle, prévient
l'épanchement ou mieux le canalise.
vendredi 29 janvier 2021
(11 janvier) Je dis que la Seine sera le fil
Je dis que la Seine sera le fil, la prédelle continue
à l'enluminure de ce retable austère exactement orienté
au-dessus d'elle. La finalité de ce retable orthonormé
est la mémoire, sobrement historiée, planifiée, étagée
pour une utilisation maximale de l'espace rituel.
jeudi 28 janvier 2021
(10 janvier) On subit une sévère intempérie d'entrailles
On subit une sévère intempérie d'entrailles, titubant sur
l'axe
de symétrie que nos pieds soupèsent. Les sens en sont
brouillés
au point qu'on ne sait plus situer l'horizon ni même
distinguer
l'horizontale de la verticale qui nous semble un sursis. Au
point
que nous coulons avec le mimosa.
mercredi 27 janvier 2021
(9 janvier) C'est dans la froide maison de terre
C'est dans la froide maison de terre que nous l'avons
descendue,
un parfait parallélépipède, symétrique aux élévations de la vanité,
et que nous regardions comme une béance à combler. Elle
s'est enfoncée
sous la légèreté du mimosa, légère à jamais, et pauvre, et
jaune.
Jour bâti sur un abîme, nous te voyons encore, à
la lumière redoublée.
mardi 26 janvier 2021
(8 janvier) Quelques pas sur le rivage de la mort
Quelques pas sur le rivage de la mort
tandis que nous survolaient les mouettes rieuses.
Le petit cimetière Rue
du souvenir français
anciennement Rue du
cimetière surplombait la Seine
comme les gradins de l'amphithéâtre. Elle resta
sage et silencieuse.
lundi 25 janvier 2021
(7 janvier) Images floches et fanées.
Images floches et fanées. Nous errons parmi les souvenirs
comme parmi les feuilles. À quoi cela sert-il vraiment, et
s'il s'agissait
de reprendre ce qui nous appartient, une aiguille dans une
botte de foin trouvée
ravive notre conviction de la continuité, la preuve :
une fleur de temps en temps survit au désastre.
dimanche 24 janvier 2021
(6 janvier) Alors l'âme, c'est au vivant que soudain elle fait défaut.
Alors l'âme, c'est au vivant que soudain elle fait défaut.
De moelleux point de référence au cœur, plus. D'ailleurs il
est brisé.
De flexibilité des tissus, plus. De flux incessant non plus.
J'en reviens à la brièveté - sensation interminable -
subitement
déterminée à la puissance x de la vitesse d'interruption.
samedi 23 janvier 2021
(5 janvier) Passée n'est pas finie.
Passée n'est pas finie. La voici
qui perdure en tant que forme éternellement connue
- identifiable - la voici plus image que jamais
et partagée, associés que nous sommes les uns aux autres
comme les organes par le réflexe consensuel.
vendredi 22 janvier 2021
(4 janvier) Sa parfaite symétrie
Sa parfaite symétrie - va, majeure, majorant le cri -
l'éclat rouge-violet - fatidique - d'une vie perçue - passée -
(éclat unique bien que similaire aux autres)
entre crête et croix sans pareille pour évoquer le fardeau
- une montée puis la catabase des mythes -.
jeudi 21 janvier 2021
(3 janvier) Tandis que le feu souterrain
Tandis que le feu souterrain nos subjugue encore
que la blanche sédation atermoie
la feuille petite de l'érable rouge
glisse entre deux pages du carnet de bord
où elle est comme l'empreinte d'un coq dans la
neige du livre.
mercredi 20 janvier 2021
(2 janvier) Ce matin le gel.
Ce matin le gel. Non pas le gel des avoirs,
mais celui des fonctions vitales de tout un être.
Le paysage est tout entier figé,
comme toi qui es figée sous
le drap.
Une fine couverte sédative le recouvre.
mardi 19 janvier 2021
D’évidence, comme on dit de joie, ou de peur
D’évidence, comme on dit de
joie, ou de peur
tu voudras témoigner de mouvements et variations
qualitatives, variantes non moins vraies qu’innombrables.
Certaines sont cachées au cœur de la langue - dit comme ça, ça
a tout l’air d’un programme -.
Certaines sont cachées au cœur du cœur. Petit bois au cœur
du fagot que je rassemble - ce qui se nomme l’âme -
membrane double du soufflet comme une cage thoracique,
et qui ranime la flamme, c’est l’âme, encore l’ âme,
moelleuse, dans le cylindre qu’est le calame proximal,
celui-là même qu’on utilisait jadis pour écrire,
et tu voudras essayer d’atteindre ce centre vital,
oui ! Mais c’est toujours sans bien connaître tes
fins.
lundi 18 janvier 2021
Méfie-toi des feuilles.
Méfie-toi des feuilles. Prends garde aux voix.
On entend l’invasive rumeur portée hors du temps dans
les huées, là où est traversée la forêt du change.
Toi écoute-les ; qu’est-ce que ça peut faire, feuilles mortes
ou pas, avec ou sans vent, alignement ou fatras de manches
à lame dérobée, terre labourée tout autour de l’oranger
qui n’en a que le nom. Tout n’est que description, diagramme
à branches, digression. Mais c’est ce tout en ses variations
qui m’occupe,
avec la certitude d’être sur le point de
sombrer.
dimanche 17 janvier 2021
Les choses arrivent.
Les choses arrivent. Comme il est dit,
elles arrivent à travers le brassage
sonore.
Du déjà vu, du vent.
Des feuilles non ratissées, détrempées. Le bruit du vent
dans les branches comme des rames. Un débarquement, une
soudaine anabase.
État critique dans la cage thoracique
éprouvée.
Un oranger du Mexique non loin d’un
mur.
Forte impression.
Où le trouveras-tu, ton mobile ? Où
trouveras-tu le mobile pour persister ?
samedi 16 janvier 2021
Et tu as perdu
Et tu as perdu quand tu regardes le chantier, tu penses tout ira bien -
vraiment, tu penses t’en sortir indemne - mais cela n’existe
pas,
car l’intégrité n’est pas l’immuabilité. Tu appuies tes
racines à nues
sur la compréhension du terrain, désir hypogé, patience, l’expérience
te mènera c’est certain au non-sens et au vent plus qu’à la raison.
Plus que de raison c’est
du vent. Mots et feuilles tombées des saisons
misérables puisque passées, vent, du vent la lamentation inarticulée,
incompréhensible, sur ce trou qui dépare pour l’instant le
jardin, le trou est fait.
Déposer, colleter, tu - mais où es-tu à la marge de tout, nulle part ! -
insaisissable, tu dois vivre en terrain inconnu,
où la vie trouvera son mobile.
vendredi 15 janvier 2021
Ce pic
Ce pic - il est pourtant muet - sa patine est une invitation
à l’action.
Disons cependant qu’il ne dit rien des mains qui l’ont tenu
par le passé,
pas plus que l’oranger au bord du trou ne nous enseigne le Mexique,
ou prophétise
l’âge d’or - pas même des calamités -. L’instant est vif de
ses propres qualités :
sol dur et concret, auquel bêche et pic répondent jusque
dans la paume de mon fils Pierre.
En tout premier lieu il y avait : planter un poème. Mais voici
que j’ai omis
mon intention, occupée par la compacité du terrain : cailloux
à déplacer
devant le mur gris, havre trop froid et la bouée de
feuilles. L’instant - indivis -
figé dans le vent
glacial, j’ai beau chercher la contradiction, l’oranger
à fleur de sol ne donne pas le change ni l’avenir, seulement
un présent de courants d’air
et d’engelures. C’est déjà beaucoup, bien assez pour me
perdre.
J'ai voulu que l'expérience
conduise où elle menait, non la mener à quelque fin donnée d'avance. Et je dis
aussitôt qu'elle ne mène à aucun havre (mais en un lieu d'égarement, de
non-sens)*
*Georges Bataille, Expérience intérieure,
Paris, Gallimard coll. « Les Essais »,
1943, p. 17
jeudi 14 janvier 2021
"Choisya ternata"
Choisya ternata est
son nom. À l’endroit choisi, devant
un muret qui coupera de la bise, un alignement d’outils
dont le tranchant affilé se perd dans l’épaisseur de
feuilles,
le pic qui est comme une ancre - l’endurance confrontée à
l’amer,
à la cinquième génération - s’adosse à un tronc bien plus
jeune.
À la lisière de l’instant cette conjonction de
périodes.
mercredi 13 janvier 2021
On peut avoir à planter un oranger
On peut avoir à planter un oranger du
Mexique, cela ne change rien.
Le vent - sa charade - défait les arrangements. Déroge aux
prescriptions,
s’écarte du sujet pour revenir, la bise acérée nous fauche
en fauchant
au pied du mur les feuilles. Au revers de ce que nous
appelions
fête, un vent somptuaire s’approprie tempes,
têtes, et reins.
mardi 12 janvier 2021
Mais ici - ce jardin travaillé -
Mais ici - ce jardin travaillé -
ici seulement on peut jouer avec la matière. Ici
s’absout l’obstiné par la fatalité du cycle :
il entre de lui-même dans le cercle des saisons
/des châteaux, il façonne les usages d’un monde
comme le temps le façonne, lui, il ratisse
aussi bien les feuilles que les floches, que ces feuilles
qui
ne sont que feuilles mais seront autre chose,
partie intégrante de la confusion noire et blanche de
l’hiver,
le manège brumeux qui mange les lisières,
osmose, agrégation.
lundi 11 janvier 2021
On ne ramasse pas les feuilles de la forêt
On ne ramasse pas les feuilles de la forêt dont le sol doit
rester couvert.
Juste éclaircie,
c’est le seul soin qu’elle requiert,
et encore. (Je ne dis pas élucidation.)
Elle est sa persistance : profusion et économie,
autorégulation des ardeurs, tempérance
- elle qui fut un territoire soustrait à l'usage général
et dont le roi se réservait la jouissance -
elle doit rester souveraine, c’est la moindre
des choses.