Trèfle fou replie ses globes dans l’herbe dense
confie ses derniers roses à la rouille
ses trois folioles à la brune collent aux semelles
aux basques dit-on, sur le sabot fol il prédit la fin de partie (pour tous).
Rouille qui prend aussi mes os et mes pensées et bien plus que rosée
enlace les pensées de pas dansé et celles de retour
à tâtons vers la maison
sur le sentier hanté par une image mémorisée :
ma Petite dans le trèfle danse sur elle-même
La porcelle enracinée supervise mes hésitations
pas de côté comme avancées
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