Nos soirs 36

Lumière oblique

Lumière oblique forcément partiale

incendie, tu en conviens,

le peu - épargné de la brûlure estivale -

- pourpier - c’est un contre-feu jailli

de l’humilité mais

sub terra,  in cinere

qui néanmoins nous éblouit, nous

et l’écriture, qui vient après

au bord de l’été intensif

revois le triton alpestre

- devant le puits sa flamme ventrale

ondulait - mort de soif et tout sec

la lumière bondira et cinglera

ce jour comme un million de fouets

Le petit cyclamen blanc dans mes veines

Le petit cyclamen blanc dans mes veines

que je prends pour un papillon :

de son auricule à mon cœur

via la mienne - cyclamen ! - pulse

dans le flux intra vasculaire son nom

de Naples

( loin de toute stase

il serait une piéride au débit de mon sang )

Mais parfois oui, aussi,

les piérides, leur corps en sentinelle sur un lotier

comme le résidu d’un feu - scorie

déposée là - la blancheur alaire surprend au pied

surprend et incendie

Nos soirs 35

Nos soirs 34

Un plateau de cuivre jaune

Un plateau de cuivre jaune sur les genoux

énigme circulaire dont 

je ne peux déchiffrer aucun des entrelacs gravés

pas plus qu’au jardin le tas des branches élaguées

je n’ai pu le photographier. La fatigue fera le tout

en médiatrice pressée.

Sinon sur quoi me reposerais-je ?

Nos soirs 33

Reprends la route

Reprend la route entre les guérets

où roulent des soleils tombants sans fin

mais aujourd’hui aux bas-côtés les chicorées

me regardent avec plus d’acuité.

Ces fleurs si nombreuses sur le corps rameux

robuste bruni par l’été

ouvrent des trouées - trêves - d’azur dans la terre durcie.

Ainsi elles font des jours.

Je me dis roule tant que dressent les chicorées

leur tige amère voilà un horizon lacunaire, et un répit,

elles qu’on surnomme Yeux de chat

Nuit, un voile de sang

Nuit, un voile de sang sur la blancheur

nourricière.

Du vent mais de fleur d’anémone aucune.

A la fourmi qui s’entête à porter l’aile antérieure

du Cuivré comme un pavillon

je dis Bien ! Déplace le monde, ma belle !

Mais la mort dans le flanc de Java, non.

Sous quelle lune un filet de sang a fuit sur l’herbe viride,

je ne sais plus.

Nos soirs 32

Oh mes touts petits

Oh mes touts petits

vous en avez mis du temps

à comprendre que non ce sourire étrange et

détaché n’est plus. Vous pouvez approcher

en toute confiance et moi me munir de jumelles

- ma vue et mon ouïe à vos timidités -

Avec sa mort - moindre mort -

le monde entier est lésé

puisque je souffre. Puisque je ne dors pas

sans ce sourire qui vaque - il faut bien le dire -

qui jouissait de chasser, non pour se nourrir

mais pour jouir

Simplement sans cruauté. Sans raison que le

fourmillement de ses pattes et le spasme 

de sa mâchoire affolée.

C’est une contradiction que je ressens vous regardant

avec perplexité mésanges et moineaux reprendre

du territoire picorant le gravier ensoleillé

Disputant joyeusement dans les flaches. J’entends

que votre ingénuité me bouleverse. J’entends

que plus seule je continue. L’humble note, qui l’aura jouée ?

pas même le vent, pépiements, pas même moi, devancée.

Je reprends consentante le fil d’un temps

que j’ignore, toute mémoire à venir

Cependant je sais bien, vous aurez beau faire

- lui l’a écrit déjà -

nulle puissance dans l'air ne nous touche

comme on touche ceux que l'on aime,

comme je caresse un lièvre tremblant sur la paille d'un cageot

comme je joignais le monde avec elle sur mes genoux, Java

Oiseaux, ou fleurs sans aucun apprêt

l’humble note recommencée

en une autre, non encore nommée

car c’est toujours un autre langage que nous cherchons

il parle et c’est d’ordinaire un désastre

et cela s’accomplit - plus loin, devant lui,

inexprimable, comme ça

Elle a dit autrement : il n’est ni vie ni mort.

Été

Été - par cet après-midi de fin d’été chaude et claire -

les feuillages, toujours eux, déployés dans la lumière

je ne vois rien qu’un sol sec et toujours plus de sons

de clignements intermittents jusque sur ma page

et la phrase court devant moi qui renais à peine

à ma mémoire ou bien qui repars, encore une fois

Nos soirs 31

Le tout tremblant Azuré

Le tout tremblant Azuré commun ou Lycène Icare qui se repaît de trèfle

et de luzerne à côté de moi - assise là

sur ce linteau couché dans l’herbe depuis des lustres

caressant un pourpier et parlant avec ta pierre qui ne me répond pas c’est

toujours ainsi -

l’Icare ne sait pas, lui, quel nom l’homme lui a donné

invoquant ses mythes - ce bel imago bleu colleté d’orange toujours voletant à proximité des fumiers -

encore moins la loi thermodynamique qui anime espace et temps.

S’il le savait, éviterait-il sa chute ?

Nos soirs 30

Là où se trouve les pierres

Là où se trouvent les pierres

qui ont ta couleur

celle de l’ estran rocheux et des lichens crustacés

- c’était exactement ça -

l’endroit est dit pierre couchée - une lueur -

la terre craquelle et seul ne retombe pas le millepertuis perforé

Alors je me voue à la volubilité

- la tienne plus réduite au silence que jamais -

enroulé de verdeur

préhensile

qui me prend

inextricable même au plus développé

et je démêle ces lancinantes

questions qui viennent à l’assaut de ma volonté :

Wisteria

Nos soirs 29

Nos soirs 28

Et quand je tire

Et quand je tire le râteau à feuilles sur le gravier

ce sont toutes les stridences qui se rappellent

à mon souvenir son sans équivoque l’alarme facile

Ratisse ma fille, ratisse ! Où se prennent jusqu’aux lignes

involutées de glycine ou ces longues siliques.

Et bien des petits squelettes de rongeurs qu’elles a laissés là

défaits entre les griffes.

Et je pense - de la binette au poème -  qu’il y a toujours une griffe

non loin pour accomplir le travail.

Nos soirs 27

La haie s'avance

La haie s’avance et le gravier disparaît sous les feuilles

- figures brunes minuscules

et torses amoncelées dans cet angle de cour -.

Sont des harpes certaines si finement ciselées mêlées aux résidus

de potées voisines - pourpres et roses déshabillés de fuchsias et

fanes de géraniums - échoués au ban, l’été absorbé

avec la paille et séparé de mon œil son corps un poignard d’or

Nos soirs 26

Au contraire. La haie s'avance

Au contraire. La haie s'avance - mais qu’est-ce qui n’avance ? -

je suis en lutte - bras et mains nus - avec la haie je ris

je lutte - ronces que j’estime tant, mes orties,

clématites, épines bienvenues -

toutes me sont probantes.

La conscience naît de l’espace - ici taillé à la scie à la serpe dit-on - et non de l’esprit

ou des corps. Cette luxuriance qui me convainc 

je la repousse et je m’escrime

en vers tracés comme un jardin

à la cultiver ailleurs

Relations ardentes

Relations ardentes

avec le monde - la rue froide, les feuilles marbrées déjà,

la pierre sous laquelle Java est couchée,

le buisson qu’elle aima pour son ombre touffue -.

Mais assise au bord d’un feu tu ne voudrais pas toi aussi

que la tentative de transcription soit inutile ?

Essaye, essaye quand même !

Le désir que tout se tienne, toi qui n’est pas moins fragile.

Nos soirs 25

Nos soirs 24

L'obscurité est tout autour

L’obscurité est tout autour - cécité pour voir je n’y suis pas encore -

je n’y suis pas.

Ombre n’est pas obscurité je la vois clairement.

L’ombre est douce et changeante, fluctuante comme l’est l’eau

ou encore une aile, un lit, des lignes, ocelles tremblées, qui respire couchée.

Surfaces qui se touchent, quel angle vous formez, le dépôt produit l’ombre.

Alors que l’obscurité tombe.

Pour l’heure - cet été déjà passé -

juste pour mémoire

le cyclamen de Naples « Amaze me » - l’inespéré, ici sera jusqu’aux gelées - 

fleurit et perce l’obscurité. 

Humble nu auriculé, quel chant ramènes-tu ?

Nos soirs 23

Un soudain orage

Un soudain orage. Un tracteur fumant ouvrait la terre

sous une trombe d’eau qui rejaillissait en

deux ailes puissantes. Je regardais faire

ses serres empreintes dans le guéret

( Ce qui rompt interroge

ainsi très bientôt - demain peut-être - les reins

auront à cœur de déployer face au fait le mystère

avec ardeur je piocherai le jardin de mémoire

- entrevu - et en pleurs

l’extrêmement peu visible sera - bien réel malgré l’air égaré -

je n’en demande pas davantage )

Nos soirs 22

Mais qui déchiffre l'air brusque ?

Mais qui déchiffre l’air brusque ? Qui l’horreur ?

Sa dépouille traînée dans ma nuit après les herbes

son sourire - célèbre - inaugurait pourtant le rêve.

Ce soir on dit qu’un chasseur a abattu l’un de ces oiseaux

invraisemblables, un flamant rose.

Il gît rose aussi invraisemblable dans la mort.

Toute la beauté étreinte au plomb.

Nos soirs 21

Plus seule je continue

Plus seule je continue. Il est un point cardinal pour demain

quelque part entre les quatre vents de la rose interjeté

ce poème.

Au centre de la mémoire ébouriffée qui se résigne et non, ne se résigne pas. Ne consent pas et consent. Au centre. Au ventre,

émoi qui ne laisse pas tranquille, Maciej, comme toi je ne reposerai pas dans le sommeil de la fatigue, ni même dans le jardin de l’oubli.

J’entends parler la langue de vent.