Le manteau

Horizon

Dans la ruine (t'exercer)

Mains, trève (2)

Nus, Trois lieux, suite 30

Ni jubilation ni affliction

Ni jubilation ni affliction dans cette ligne

qui n'appartient pas au fond

l'horizon c'est

la colline qu'éclaire encore le soleil

il sombre vite sous le front des arbres

s'avancent mes mains gelées sur l'outil

- l'armure est un satin -

cette ligne vue depuis la place où je me tiens  

engourdie et d'où partent les paroles

ondule sous nos mains aussi fines

et caressantes - sans possession -

que dépossédées

Au bout des doigts (2)

On ne sait si c'est la lumière

On ne sait si c'est la lumière qui a jailli

ou l'absence

qui n'est pas la forme en creux

mais la mémoire de cette présence

Couché on le dirait plus petit

Couché on le dirait plus petit

un pin de vint-cinq mètres allongé dans l'herbe déchirée

équerre et ombre pliées dans le même cri

moi debout je mesure la lumière

jaillie en un clin d'œil

Matinale

Impondérable

Impondérable

soudaine place pour la lumière

c'est-à-dire que la vue s'étend

jusqu'à la frontière épineuse

la haie noire des ronciers

embrasse l'absence des pins

des bras de mémoire cernent longtemps

l'odeur de sève

fenêtre (9)

fenêtre (8)

Les reins font la preuve

Les reins font la preuve

épreuve

connaissance

et râle

halte pour le cœur

respiration sur les genoux

le temps que les mains trient

dans la terre

s'émiette le temps

reprise du rythme

en labour

fenêtre (7)

"Agir je viens"

Agir je viens

c’est ce qu’il a dit.

Mais par où commencer ?

Ne pose pas la question commence !

Le cœur plus gros

qu'une motte

est à soulager

Opère opère opère !

avec les mots

et les images.

Commence !

Ouvre agis ! Recommence !

Tout doucement j'éventre la terre

et soulève. Les reins ardents

avec l’ardeur des mains

défont de ces caillots

ourdis avec la vie

ourdie avec les mots

Pour un labour

Pour un labour

je ne sais plus

penchée

ou coupée en deux je ne sais plus

où est le nord ni où la raison

cardinale

et où sont les raisons

fondements motifs justifications

ces monuments qui nous étouffent

il ne reste que des questions

je retourne

lentement

je retourne à la terre lourde

à retourner

le brouillard m'éblouit

gel irisé comme un sel

je cherche les racines et me voici 

courbée

comme un grand point d'interrogation

fenêtre (6)

La terre est brune

La terre est brune

le ciel est gris

le sillon ne mène nulle part

ce n'est pas un chemin

elle moutonnant un peu

ouverte au ciel au gel

nous si faibles en dedans

pris toujours en ces trames

Nus, Trois lieux, suite 33

Carré

C'est un centre

C'est un centre

un poing intérieur

ses propriétés actives qu'on dissèque

à grands coups de pioche de bêche

verticale

la question à la hache

dans la ruine et l'effondrement

des arbres et de la terre sans s'arrêter

on cherche le battement

qui l'entend ?

Dans le silence

Dans le silence - ou plutôt non l'absence -

ce n'est pas encore cela - l'attente -

le son gris du brouillard

une ouate salive - c'est cet oubli le tramail -

plus tôt la nuit boit et fige

les mains rougies sur la bêche

pour gouvernail

seules avancées

fenêtre (5)

Que de mots

Que de mots

des racines sonores

sous les dents

et la fourche

les mottes s'effilochent

Regarder, jouer 15

Regarder, jouer 14

Regarder, jouer 12