Déclinaisons 11

 

Dans l’ordre de nos idées

Dans l’ordre de nos idées à nous c’est une farce.

L’indécence - non l’innocence - d’une farce.

Dons cumulés, gutturaux - miraculeux tant ils détonnent -

de glossolales

juste revenues de la longue nuit.

Données à chaque aube.

Déclinaisons 10

 

Sans rien formuler que l’air

Sans rien formuler que l’air

(un rien libertaire qui n’est pas l’insouci

mais une modulation de la liberté)

 

qui compose avec le vent

qui compose avec l’eau, la lumière, le temps.

Le motif de sa vie c’est l’air.

Déclinaisons 9

 

À perdre haleine.

À perdre haleine. Prenons ça pour une farce.

C’est que nous voudrions nous aussi voler dans le vide

animés de la seule ardeur

excentrique

qui aille. Naïvement arborés nos vœux de printemps

alors que c’est un massacre nous le savons.

Alors - nos espérances de paix à l’âme ? Errances,

et pieuses encore, à perdre haleine -

alors que c’est notre musique qui joue.

 

Que la mésange maintenant accueille le vent

qui la débraille

plus petite encore au creux de l’arbre qui plie

qui plie

que

- nous -

nous ne pouvons vivre sans l’idée que nous nous faisons d’elle

 

(hors d’elle, à perdre haleine

vie).

Déclinaisons 8

 

Je ne sais pas trop.

Je ne sais pas trop.

Rien n’oblige à pontifier.

Mais participer, oui !

Je respire, je prends acte n’est ce pas du cours du bulbe de la tulipe à l’hiver 1637

(ou des taux d’intérêt d’une assurance-vie, a dit sa bouche

tandis que la naïveté le protégeait de l’effroi : il pouvait en faire quelque chose, un poème,

une idée légère qui se dissipait aussitôt*),

je témoigne de cela.

 

D’où vient une idée légère.

Où se posèrent les mésanges, indices de l’aube. Où

et comment j’ai cru - cette crudité qui m’obligeait - à la venue d’une ère

- mais voyons ! -

 

j’insiste, je dis tulipe tu fleuriras dans la semaine, innombrable

et abordable, sans rien formuler.

Je dis mésange tu dis l’ici tu dis tu dis tu dis

mieux que latitude et longitude, tu dis

frivole, ta musique dilue la question, tu dilacères l’ambition, la prétendue,

tu tu tu

délibérément, éperdument

es ici.

 

 

*Raphaël Dormoy, poème du 14.04.2022 déposé le 04.02.2023

Déclinaisons 7

 

Et le clou de l’histoire

Et le clou de l’histoire :

tête la première nous nous donnons

(notre tête, notre position d’orante mais en bête aptère)

à ausculter un ciel, outside, d’où

- effraction soudaine - le jour vient

et les mésanges (mais librement, c’est ce qu’il nous paraît).

 

C’est ici c’est ici c’est ici recommence-t-elle

(didascalie minimale et notation indicielle, mais sur le ton de l’alerte).

J’apprends de toi où je suis

j’apprends de toi mes excès ma perplexité

ou suis-je insuffisante et ta minimité respiratoire

m’insuffle ? Me comble ?

Déclinaisons 6

 

Cloués au sol.

Cloués au sol.

En sujets filiformes, ternes phanères (presque incolores)

et cloués au sol par la gravitation.

Sans beaucoup de choix sauf placements horizontaux,

voués à la perpendicularité sur terre :

voici donc pourquoi l’équerre est préalable à tous nos bâtis !

Déclinaisons 5

 

Là c’est le verger qui vole en éclats.

Là c’est le verger qui vole en éclats.

Éjecté.

Un fagot de broutilles s’affranchit de nos bras.

(Bras, des mots qui renoueraient des nids.)

(Des nids s’émancipent.)

Brandi, leur vol nous assujettit.

Déclinaisons 4

 

Les voici qui s’évasent

Les voici qui s’évasent

à grands frais

retombent en vol dans un flou sismique.

 

Si près, à l'endroit précis de celui qui dit ici ici ici

(et pourtant étranger)

 

l’arbre les relance aussitôt.

Et relance le matin débonnaire

vif de leurs traits.

Déclinaisons 3

 

Du printemps, de prime-saut,

Du printemps, de prime-saut,

les indices aigus de sauterie.

De six signaux indiciels (ici ici ici)

(nuptiaux signifient, et oiseaux nidifient)

qui révolutionnent le son

je fais mon leurre.

 

Aux cui-cui l’acuité

à nous la leçon de sagacité et d’entrain.

Déclinaisons 2

 

Des portières claquent.

Des portières claquent. Autant de place

- dans l’arbre - pour la délicate

- grâce et prime-saut en prime -

affluence de mésanges

en affaire éparse et sonore avec lui, et avec acuité.

Déclinaisons

 

Tout ce tapage

Tout ce tapage d’oiseaux à l’aube

- à l’aube d’une nouvelle ère,

jouons des errements : des volets grincent -

désert (et vain ?) tertre venteux

où s’étoilent leurs vols cométaires.

À fragmentation 730

 

À fragmentation 729

 

À fragmentation 728

À fragmentation 727

 

Dans l’obscurité

Dans l’obscurité - c’est à tâtons qu’on s’en vient -

on se souvient des points obscurs, on devance l’objet mobilier,

le mur,

l’ombre de l’ombre perceptible au fond

- ou bien son souffle, l’infime déplacement d’air -.

Écoute le tremblement de la raison,

totalement instable dans ce substrat meuble,

- écoute, c’est par pure prévoyance -.

À fragmentation 726

 

Au cœur de l’anticlinal

Au cœur de l’anticlinal les faits les plus anciens

puis en plis déversés jusqu’à nous

comme une succession de vagues solides,

le paysage recouvre la conscience oculaire

la volonté d’ordonner les plans.

La chambre tangue avec les corps.

À fragmentation 725

 

Insolés cœurs de primevères

Insolés cœurs de primevères clignent,

ou rumeur de pillage près des buissons

(ici c’est l’œil qui s’envole avec un jet d’oiseaux

disjonctifs, entre dans le champ du soleil,

retombe en masse

mais rien ne se rompt : je fais le pont,

note les cumuls, déclinaisons légères et inflexions).

 

L’air pensif - sans savoir si tout ceci peut se prévaloir

d’un sens, oui ou non, oui ? - j’étudie l’aberrance,

l’outrage dans le foisonnement continu.

Mais rien n’est irréparable à l’échelle de la permanence

 

rien qui ne finisse homogénéisé

en strate ou plié dans la mémoire sédimentaire

et paré de clartés locales

non, rien n’échappe à la redondance

(voilà : ce n’est pas un pas de danse,

mais combien, ô combien !

remous de matières et de lumières)

et aux mots.

À fragmentation 724

 

Car c’est le pont qui bouge

Car c’est le pont qui bouge, on s’en aperçoit,

et la forêt avance vers nous,

et le verger danse.

La pluie fine fait bouger les lignes.

La brise légère soumet l’œil trop prompt, 

Proche et lointain se pénètrent, vois

le fer croiser l’argile des mottes.

À fragmentation 723

 

L’ombre qu’on empruntait étant petits

L’ombre qu’on empruntait étant petits,

l’ombre aussi pouvait faire un pont honorable.

Marcher sur ce fil ténu jusqu’à toi

c’était le début d’une histoire

dans laquelle j’étais nouvelle recrue

presque sans peur. Entre nous,

un intervalle irrespirable

qu’il nous fallait épuiser.

Et nous l’épuisions

dans le lit promis

de quelle eau agités ?

Des linéaments de vie,

d’œuvre, des gestes.

Amants sur le pont d’amour

flottant exposé au remous.

À fragmentation 722

 

C’est le gars qui brave le fil de l’épée

C’est le gars qui brave le fil de l’épée

et l’eau furieuse en dessous - c’est Lancelot -

pour libérer son amour ?

L’amour guérit ses plaies.

C’est lui.

 

Voilà le pont qui soutient le paysage,

qui soutient la phrase affilée qui

lui permet de reconquérir son amour.

La fidélité est dans la quête.

Traversa-t-il ou en pensée visualisait-il le filin

de leur salut, à tous deux,

et des plaies déjà anciennes ?

 

Notre parole, une frange

effilée autant

qu’affilée

continue d’une rive à l’autre

où nous attendent d’autres illusions.

Comme un pont (l’effigie seulement)

au-dessus de la tourmente.

À fragmentation 721

 

Mais on suit le fil de la phrase

Mais on suit le fil de la phrase,

on file la métaphore.

Observe cette filature - on opère la torsion nécessaire pour allonger le fleuret,

cette bourre (la schappe) qui devient soierie.

Une aune de fleuret fera le pont

 

nous conduira hors de nous-même (le labyrinthe).

À fragmentation 720

 

Relater la forêt

Relater la forêt : fonçage d’abord nécessaire puis boisage

(comme à la mine).

Soutènement marchant s’il le faut.

Décompter les laies. Traverses et travers-bancs.

Très vite nous quittons le jour de surface.

Jamais nous ne sommes assurés du retour.

À fragmentation 719

 

Je pensais que cette forêt

Je pensais que cette forêt est à la fois comme les rives que relie le pont et ce pont,

une phrase dans laquelle on s’engage nous transporte aussi loin à travers elle,

nous mène au cœur du temps continu et muet,

pourtant lié au temps bref de nos vies éminemment littérales.

Tous les langages s’y enchevêtrent et s’étayent jusqu’à former

l’espace combre suffisant pour interdire le passage,

l’autoriser ou le protéger.

À fragmentation 718

 

Précisément

Précisément, le pont de l’expérience enjambe le temps

et lie les réalités. Pas besoin de boire l’eau des deux sources,

l’eau de l’Oubli, puis l’eau de Mémoire ; ni de descendre dans le Gouffre.

Le pont te change, la parole te compose,

une image à chacun de tes pas personnifie les sons.

Chaque pierre de l’édifice résonne de tous les êtres passés là.

 

À la façon dont - vaine, folle audace - parfois certain s’enfonçant dans le passage (la phrase)

y perd la capacité de rire et l’insouciance

- c’est la connaissance dit-il - on redouterait de jouer,

de jouir de l’inconnu et du connu. Babiller, flûter comme le vent

entre les fûts ou la lumière à travers le taillis. Le mur pâle de la première

maison, le verger attenant…

 

Ce pont est si propre à l’instant, on dirait personnel, qu’il fait un avec le passant.

(Un espace outré, extension de sa présence. La seconde est là non mesurée,

impondérable.) Pure appréhension animale (mais la bête est tenue à sa plus modique modalité)

lorsque nous passons.

 

Terrifiante (démultipliée) est cette présence.

Si bien qu’à chaque passage on peut demander : quel pont ? 

et qui va là ?

À fragmentation 717

 

« Pour faire le pont »

« Pour faire le pont » : le vieux refrain qui de lui-même ne dira rien ?

Entre toi et moi, un pont.

Passer signifie changer le pont, unique à chaque passage,

ou immuable, emprunter la voie déjà dite,

fidèle à l’histoire ?

À fragmentation 716

 

Pas besoin d’être futé

Pas besoin d’être futé, gnangnan non, pour entrer là.

Ce n’est pas parce qu’on n’en voit pas le sens qu’il n’y est pas, aussi certain qu’on est là.

Confus, obscur ? Efforce-toi.

L’enlierrement avancé des troncs, l’enchevêtrement haut des têtes,

poutrage de fortune juste assez pour tolérer le tors

(au sol les ronciers et cornouillers encombrés de branchages)

à petits pas disputés, tâtonnés,

qui font craquer des souches dont on cherche l’assise,

et l’eau,

encore qu’on voie bien les glands de l’an passé.

 

Qui sait depuis combien de temps. Qui sait quoi.

Suivons l’essaim pour voir.

 

La vérité ? L’esprit tardif on est comme ce rejet

instable et grêle

poussant ses racines autonomes dans ce cratère désastreux.

(Attention autonome ne signifie pas adventice.)

Et cette fraîcheur nous sied.

À fragmentation 715

 

On y est

On y est, aussi déjetés que ces hêtres et ces chênes,

propulsés dans un fourmillement fermentaire.

L’esprit torse s’acharne à vivre quand même, en sa mémémoire

qui vacille et flamboie.

Où sont la pure pureté ou la douce élégie ? Où sont les clairières ?

D’aucune garantie celles-ci.

 

Au premier regard animal elle vient à nous.

La forêt comme le langage permet de vivre caché : parle, pontifie

pour dérober l’essence ! Ou pour faire le pont ?

Enjambe le tronc de parole, suis la diffraction de silence comme lumière,

survole le taillis sous la futaie où malgré tout

(à fragmentation) s’élabore un bois,

et c’est le bois de l’histoire.

À fragmentation 714

 

Ce geste de la main

Ce geste de la main devant mon visage

comme on le fait aux yeux des morts

mais devant la bouche,

que signifie-t-il ?

Tais-toi, sûrement, ou bien retiens pour nous l’émotif 

qui confine à l’analphabète, c'est-à-dire à la bête ?