À la boîte blanche, vues 102

 

(Quand j’attends sous les coudriers

 

(Quand j’attends sous les coudriers la jacée qui)

 

je m’amourache

 

(j’ai soudain mollement courbée moi aussi

l’air dolent des regrets

 

mais c’est l’air seulement) 

 

À la boîte blanche, vues 101

 

Et Centaurée jacée, Herbe d’amour

 

Et Centaurée jacée, Herbe d’amour,

Fleur de galant dit-on, dans la prairie exsangue de la mi-été,

mais elle, Jacée,

elle constelle

étoile

                                     (que faire de ces ramifications sinon étoiler)

          hémophile

                                     (et toi, que fais-tu des tiennes, jamais assez

pour embrasser),

 

éclat d’où rejaillit

le lit de nouveau

amorce loin de l’hameçon de l’épi

et discrètement ubiquiste (toujours présente,

comme un amour)

elle revient hanter

- lambeaux filants sur toute paix -

 

(Manon

 

son chant déchirant

effile l’amour)

 

plus que chair   rappelle

le temps

et sa couleur exhausse l’herbe.

 

À la boîte blanche, vues 100

 

Une femme chante (ou pleure sur un ton déchirant)

 

Une femme chante (ou pleure sur un ton déchirant)

pensant au temps de l’amour révolu

et moi passant entre les chaumes plus aimante 

d’être enroulée dans la tiédeur de l’air,

les vallons, la rondeur des bottes, bon, plus de gerbes plus de meulons,

le terme « bottes » ne convient pas, mais on y gagne le « round baller »

et sa grande gueule

(fascinante)

(un peu comme celle de l’oracle, bon

parole ronde comme le monde, et à la seconde bon bon)

 

Je pense amour en pensant ombelle, épi

épillet.

 

Chicorées en arrivant sur le plateau.

 

À la boîte blanche, vues 99

 

Pourtant rien n’est comparable.

 

Pourtant rien n’est comparable.

Ou c’est un lacis inextricable d’images interchangeables

agencées dans l’espoir d’être compris

(à défaut de saisir).

Ici, rempart, berme, fossé cernent

de leur rigueur défensive des champs couleur d’éteule

au relief désordonné.

 

À la boîte blanche, vues 98

 

D’ailleurs le manque se laisse traverser

 

D’ailleurs le manque se laisse traverser,

soit un gué interminablement - infiniment - guéable,

infiniment secourable

comme les chaumes, la route, la moire des bermes,

le temps.

Comme est ce champ infini de métaphores qui nous suit 

(voire de tournesols).

 

À la boîte blanche, vues 97

 

Un noyer

 

Un noyer

en sentinelle au sommet d’une pente.

Comme un mot à l’avant-poste, pour le manque.

Noyer comme « amour », comme on se noie

sur la route mauve en écoutant la voix

Divina assoluta, à elle seule adressée, et ondée.

Héliotrope.

 

À la boîte blanche, vues 96

 

La route serpente entre les chaumes.

 

La route serpente entre les chaumes.

Lacets déliés, frangés de simples : carotte surannée, millepertuis,

salicaires.

Ballots étagés en mur colossal,

un rempart éphémère, illusoire contre le temps.

« L’air de Manon » « In quelle trine morbide »

ploie aussi souple que les fleurs des fossés.

Je repense aux Enfants du Paradis, à l’ouverture de la seconde partie :

Garance pensive devant son miroir.

(Moi c’est un été sans regret, et sans répit.)

 

À la boîte blanche, vues 95

 

Chaque mur

 

Chaque mur a-t-il à son actif un horizon inédit.

 

À la boîte blanche, vues 94

 

Le gilet orangé strictement boutonné sous les ailes antérieures

 

Le gilet orangé strictement boutonné sous les ailes antérieures,

(des basques zébrées bizarrement portées par devant)

composent un costume insolite à ce gentleman diurne autant que nocturne

(ou ce sont les pans d’une cape de foudre et d’élégance, promptement drapée,

foulard et jabot assortis, ou ?). Attention !

Par la canne à dard à l’instant, en plein cœur épinglée.

C’est moi l’inédite !

 

À la boîte blanche, vues 93

 

Qui a dit « aucune vie dans l’ombre des choses » ?

 

Qui a dit « aucune vie dans l’ombre des choses » ? C’est, lointain,

le son de mes lectures qui me parvient.

Ce muret restreint le pas mais élargit la vue après l’avoir attirée

- épinglée par la Callimorphe, j’observe le très proche

pierre à pierre dans un lit d’ombre propre -.

Voici d’où je pars. Et levant les yeux, me figure un horizon aussi vain

qu’un pâtis brûlé par le soleil. Alors,

 

elle, la Callimorphe, appliquée à l’endroit,

est un delta majuscule camouflé en gentleman, pensé-je.

 

Comment faire la différence entre deux grandeurs sans ce point d’accroche ?

 

À la boîte blanche, vues 92

 

Son chiffre apposé

 

Son chiffre apposé, comme une broche,

sur l’ombre restreinte.

Un hiéroglyphe voyant,

totalement démesuré, subordonne la pensée de l’horizon.

L’argument s’extirpe d’un rien

la fable étant l’aliment de la fable.

À la boîte blanche, vues 91

 

Sa fable je veux dire

 

Sa fable je veux dire, sa matière,

(à laquelle tout le chantier m’incorpore)

comme on engrène une pompe avec de l’eau

pour la faire jouer.

Toute la longueur du muret remonte la vision

du hanteur.

 

Sous ces panneresses le repos de la Callimorphe.

 

À la boîte blanche, vues 90

 

Suivons-le.

 

Suivons-le.

Comme il nous parle.

C’est sa fable, qui engrène,

pourquoi pas,

cette parole de rêve éveillé de

dialogue à l’insu (à logique de rêve, de langue),

(et où s’esquivent raison et récit) : poème.

 

À la boîte blanche, vues 89

 

Oui. L’ensemble constitue un paysage nouveau

 

Oui. L’ensemble constitue un paysage nouveau qui embrassons-le

murmure son chant de pierre

la voix feutrée d’une tonalité propre au lieu, ici ascendante.

 

Entre éteule et verger sa couleur serpente.

Comme un ru mais dur à guéer. (Comme c’est probable

nous n’essaierons pas, nous cèderons à la parole pour le terrain : celle

propre à ce coin de pâtis

pentes douces et lisières nègres.)

 

Il rameute les forêts, les bosquets, pour le contre-jour.

Par l’œil refondation comme remembrement (des tropes).

 

Bruits secrets qui nous imposent réserve et discernement :

le mur nous aura rendus à sa discrétion.

 

À la boîte blanche, vues 88

 

Ces visages de pierre

 

Ces visages de pierre, visa, formules indurées

(sur l’acte ainsi vérifié, du paysage à l’apposition mentale

 

les multiples imagos d’une foule mémorisée il y a longtemps)

 

composent la sinusoïde, idiome épousant là le terrain

(et l’horizon).

 

À la boîte blanche, vues 87

 

Il avait tellement ébruité ses possibles

 

Il avait tellement ébruité ses possibles : front,

parement, haut lieu,

charade (en plus du gouvernement des parcelles)

 

limes au-delà duquel est tout autre.

 

Puis il s’est effacé.

C’est nous qui étions alors les écorchés sans parade

(sauf à remonter), comme nos lambeaux de peau roulaient dans le temps.

À la boîte blanche, vues 86

 

Si c’est la ligne que nous avons écrite.

 

Si c’est la ligne que nous avons écrite.

Si,

sinueuse, ardente et sèche

bien que composée de pierres refroidies 

elle souligne l’horizon d’ouest

un fatras poussiéreux aux confins éblouissants.

 

(Errants

de retour saurons-nous à nouveau où nous asseoir.)

 

(Un visage, comme il sort chaque soir de ce fatras,

et en chacun de ses lits nous apparaît

plus travaillé.)

 

Nous avons dérangé (et vu) les musaraignes

et la molène en porte-torche inébranlable, suivie de personne,

processionne.

 

À la boîte blanche, vues 85

 

Les fondations nouvelles

 

Les fondations nouvelles au muret ne changent pas l’horizon.

 

Si c’est le lierre qui faisait le lien entre les pierres et avec le paysage,

maintenant elles le sont, paysage de pierres, mais liées dans un appareil

qui les considère toutes, nuement, pour leur forme opposable.

 

Maintenant nous réalisons que l’horizon flotte dans l’air pulvérulent,

bien loin de cet appareil au visage déjà familier.

 

À la boîte blanche, vues 84

 

Parce que ce qui se dit

 

Parce que ce qui se dit dessine une figure

qui occupe l’espace au même titre que les formes anciennes

d’une réalité qui se modifie. Jalonne ces modifications

de diverses témoins, comme le long des routes de campagne

ces piquets jalons.

C’est la genèse de ton récit, qui continue à sinuer

longtemps après que tu as reconnu la figure.

 

Mes os à moi ont la connaissance empathique.

Ils exaucent l’un pour le poser plus loin

dans la sphère d’un liseron.

La ligne observée a-t-elle brisé le cercle, ou

était-ce un jeu d’optique,

perspective rompue aux variations multiples ?

 

Affluence de papillons sur les massifs de sauges et les marjolaines.

Ocelles aigus à l’éclat disparate, vélocité nécessaire, vitale même.

Bataille rangée, façon de parler ! Acies : la petite hache virevoltante entre nous disperse l’espace,

son fil ténu découpe les diverses séquences du songe.

 

À la boîte blanche, vues 83

 

À lire, lignes fragmentaires,

 

À lire, lignes fragmentaires,

en attente de lisibilités :

rébus.

(Le jour d’après, sur les marjolaines,

les ailes dépliées des Amaryllis (Pyronia tithonus),

à l’ocelle doublement pupillé,

qui te regardent venir)

 

récits,

récits nouveaux sur des airs anciens

- ce qu’on fait de la Molène Bouillon-blanc peux-tu t’en souvenir ?

Qui a vu Echinops ritro, l’azurite aux yeux secs ?

 

L’os qui fut trouvé en terre parce qu’on fouille les fondations d’un muret,

l’os revient comme un boomerang,

de qui ?

Qui est-il ?

C’était quel Éden, à cet endroit déjà ?

 

Un liseron attend la réponse ou est la réponse,

ourlé d’humidité d’humilité

pavillon livide juste prêt à recueillir l’éburnéenne  

tête : qu’y a-t-il ? Genèse-là, dont le processus

s’empare pour son propre compte,

en géomètre averti.

 

À la boîte blanche, vues 82

 

Os, voilà.

 

Os, voilà. Apophyses saillies de l’oubli - le lit du terrible -

(du temps au crible de la terre).

 

Au-dessus rayonne la joie.

 

Des tremblements font bouger les lignes

feuilles de sauge veloutées et piérides

éventées

(muscles fléchisseurs à l’affût, psoas en tête, fascias resserrés)

Broussailles, ourlet de soleil, brun arôme d’ancêtre

(si la terre garde les osselets éternels

c’est pour nos lectures).

 

L’unique plan connu est le désir d’écrire,

ce mot, liseron, propre à mimer la mise en abîme :

une note cerclant au centre plus pâle du songe,

comme une orbite.

 

À la nuit, malgré la dissonance,

la parole ébruitée de ce colosse

s’épanouit

et l’écho de sa voix tressaille dans l’os inventé.

 

À la boîte blanche, vues 81

 

Remontant on ne sait quoi

 

Remontant on ne sait quoi - le temps ? -

la phrase rassure la perte           - en rappel dit-on ! -

la perte du temps,

un visage affleure - ou un lis -                

                                                   - ou c’est un liseron

                                                   qui sort du massif -

 

un visage monte avec l’orgueil des débuts

- claironnants -

sa pâleur liliale revêt la nuit.

 

Aussitôt le visage à fleur de songe va parler.

(L’homologie avec la piéride butinant la sauge n’est pas

si compromettante pour le récit qu’il y paraît, ils ont les mêmes feintes :

teintes, fêtes)

À la boîte blanche, vues 80

 

C’est un récit bien sûr.

 

C’est un récit bien sûr. L’origine

est un récit (une somme

en somme, c’est un pluriel qui lentement dévie

jusqu’à décliner sa forme :

commencements, formes anciennes d'une réalité qui se modifie.)

D’une insondable réalité du récit faire encore le récit, c’est tout ce qu’on y peut.

Ce qui fut sera, qui peut croire ça ?

Au centre du cercle, on sait bien que la variante

est la seule fin.

L’adaptation le maître mot.

 

À la boîte blanche, vues 79

 

Ou simplement en pensée.

 

Ou simplement en pensée.

Faire sortir les eaux (ou la source) de leur lit : dériver le temps,

le temps de

la révolution d’une fleur - un astre parmi d’autres

à la nodale attractivité (parmi d’autres) -

(et toujours la sidération de la première fois,

chaque fois,

et l’insolation avec elle).

Chacune m’expose à plus.

Beauté déviée remémore l’origine.