adèle nègre: mars 2020

mardi 31 mars 2020

La lumière bégaie

La lumière bégaie - encore -

une flûte dans les herbes un rai

perce la volée de nuages

et persiste hors sol le dévers des gris.

Comme une amorce à cet arc,

est-ce un héron ou une flèche ?

lundi 30 mars 2020

Des tiges un chant sibilant

comme une respiration disséminée

dans la saulaie. Et si je m’essaie

à faire la tare je n’entends pas, non,

ni ne peux distinguer, sinon celles-ci

pas le moindre souffle. Non,

c’est à peine si elles oscillent.

Scirpe de concert avec l’air,

roseaux et massettes, un long frisson,

et puis le faux acore aigu comme un cri

dimanche 29 mars 2020

Ascétique sur l'eau grise

Ascétique sur l'eau grise il m'a vue venir

contemplant quoi sur l'eau dure et froide

comme une plaque aciérée, la surface damassée,

un damas de ramages fins entrelacés de filaments

blancs à la dérive, un peu dénoués par les anneaux

concentriques, un peu dévidés comme si des soudures

se dilataient ? Quoi ? Certainement pas narcisse,

il scrute sa nourriture stoïquement pauvre, appauvri

par les vents, dommages dans ces plumes alaires auscultées,

dont la couleur s'émiette, et lui s'entête, comme je m'entête

à saisir non loin de lui une touffe d'iris

Turbidité qui n'est pas turpitude ici, fétidité de la terre glaise

des berges dans laquelle ont pourri les calames et les plastiques, mais

où ravivent les verts et les blancs ténus, presque translucides,

de premier printemps, de printemps hivernal, un novice primevert.

Sa dignité propagée à tout, en dépit du vent qui le déstabilise

et l'ébouriffe, comme en dépit des ondulations s'affirme ici

une platitude, une humilité, la constance ravivée au pied d'un héron

banal et concertant, d'une banale rivière dans la lumière austère.

Je ne donne pas congé ni à la lumière ni à la couleur, non.

Je suis confinée avec elles dans ce printemps malgré tout vivace

samedi 28 mars 2020

Comme je brûlai - je brûle pour lui -

je me dis d’être le commis en tout genre

de ces choses que je vois, de m’atteler,

en greffier scrupuleux, au livre des variations

si peu perceptibles, des rotations, la basse obstinée

de la vie monotone. Un héron impassible consentit.

Jour pluvieux de mars, de quelle couleur est la pluie

ce jour-là, vue de mon motif, saules cendrés immergés

à mi corps, tortueux et frangés de nuages, note bien

qu’ils passaient tout ce qu’on peut espérer en matière de nuage.

De la masse, gris fouettés, reversée sur le plan d’eau,

vers le bas qui aimante, magnétique, ou repousse l’image

de l’air glisse à la surface polie de l’eau, frôlant l’eau

qui résonne, ces anneaux grandissent, se propagent vers les berges,

sous les racines plongeantes de l’oiseau circulent de fines lanières

glutineuses, des lames resplendissent dans les intervalles : longes

brunes et lacérations blanches en striations transversales éblouies

composent la surface assagie

vendredi 27 mars 2020

Mais le héron / et/ou la grande aigrette ?

Mais le héron

et/ou la grande aigrette ?

- est-ce que je sais moi,

ce qui adoucit mon corps

et ce qui m’embellit ? -

accords de blancs et de gris

accords sur le lit grêlé, gravier

trempé, luisant de lumière, où laîches

et roseaux balbutient reverdis,

et les saules cendrés et derrière eux l’aulnaie

encore très claire, comme la réponse l’est :

novice iris des marais

à la première herbe venue je brûle

jeudi 26 mars 2020

Mais la tête ? La tête suit le motif

et pour ce faire

elle forge de durs métaux.

À l’étal où elle compose

se compose une attente

mais elle l’écourte, quand il le faut,

en allongeant le cou

d’un coup bref, jaculatoire

Toute la roselière a frémi à cet assaut,

j’imagine, dans les nageoires et jusque sous les saules

et les aulnes

du bord de l’espace au fatal point, au cœur du silence. En moi

l’assaut d’une peur osseuse*, native. Tremble soudain

l’entière source.

Il aura aperçu son image au centre de l’éclair

avant de s’abîmer, à cet instant précis où plus loin

les strobiles bruns balaient l’onde centrifuge

*Georg Trakl, Sébastien en rêve, L’automne du solitaire, Poésie/Gallimard, p.143, traduction Marc Petit et Jean-Claude Schneider

mercredi 25 mars 2020

Qu'il avale la tanche - ou pas -

Qu’il avale la tanche - ou pas -

il disparaît avec elle, l’image

au centre de l’onde qui s’étend

sous la cavale des nuages. Dante

aurait dit j’ai une méthode pour être sauf

je brûle de dire et j’ai une méthode

j’étudie tant que je peux l’attente

et le vent enlacent et rodent

mes os sur le bord de ces cercles j’étudie

le passage de la nuit, le vent, la rotation

de tous, ce mouvement, l’inertie et l’impulsion

l’attraction qui fait le vivant électif et sauf.

Choses faites et défaites

si belles dans leur renouveau

choses belles infiniment recommencées

qu’il s’agit de faire et fêter en forains

de l’attraction faire tourner rouer

à l’expérience, à l’usage, la gravité

douer les eaux d’oubli.

Et vois le héron :

Vienne à moi se frayer le motif

- tanche tant attendue -

que je plonge englouti, vu

avec l’oubli et le mobile

au centre de l’image

dans une infinité de nuages et d’eau dissipé

mardi 24 mars 2020

Aussi droit qu'un pal d'acier

Aussi droit qu’un pal d’acier

fiché dans un bois ronceux.

Bréchet tel un hachoir en suspens

sur le billot qu’il fixe, ô doux

ramages, puis d’un coup la détente :

la mort subite au centre du motif dont il était le figurant

lundi 23 mars 2020

Héron continu

Héron continu,

châssis des boues flottées,

chevalement des roseaux,

sans un mouvement,

- statut cendré debout

appliqué contre le ciel pie -

le soir au pied

de nombre galops

noirs et réverbérés

vertige tenu, pourtant,

dans l’eau malmenée,

par le vent s’émeut, épié

et attend la tanche

dimanche 22 mars 2020

Je m'assure qu'ils survivent

Je m’assure qu’ils survivent - tous autant qu’ils sont, hérons

roselière ou nuages - survivent à un poème, puis

je les remets au monde - tant j’ai peur que « restituer » soit tuer, déjà -

comme on remettrait des poissons à l’eau, augmentés d’un sens éclatant

- un éclat limpide - comme une respiration,

comme l’onde née du choc, de l’ébranlement en ce point - ce mot soudain abouché

à l’autre - en signe sensible dont le poème est l’onde et la propagation

- car un poème naît d’un mobile et non d’un sujet -.

samedi 21 mars 2020

Noue en bavure de rivière

fera pâture de bronze pour

les hérons cendrés et les grandes aigrettes

Roselières aux bras chantants et noueux

rubans lamés de frais des baldingères

à la hâte à la farce printanière

vendredi 20 mars 2020

Je cherche l'accord qui ébranle et sonne

Je cherche l’accord qui ébranle et sonne, tonique ou pas,

dans le mot et dans son association.

Prenez « concaténation » : descente inéluctable d’un escalier

logique par une perle de verre, cause et effet,

« filandre » : unique et tendre veine au marbre froid de l’automne,

qui tende, altération, par épenthèse de r, de filande, à durcir l’air

de l’hiver qui suit, « fleur » : fléau des leurres, organe verticillé

des flirts, quatre fois concentrique - pas autant toutefois que l’Enfer -

mais pectorale parfois. Fleur, mille fois à la moitié du chemin de notre vie

semis gracieux à l’œil sur ce chemin, bouillon blanc, coquelicot,

guimauve, mauve, pied de chat, tussilage, violette…

Ante-enfer ténu du parfum suave et du désir, tandis que le périanthe

en entonnoir invite les luxurieux, accablés par le vent, à boire le bouillon

avec le pollen d’or, enfin prenez « lui » : ma foi, celui qui luit pour moi

au centre du jour, œil et indice de lumination, produit de l'éclairement

par sa durée, mains et mots, éventail de mes pensées, si c’est lui, de nos baisers

et de nos rires, pur délice sans chemin, battement et tourbillon,

mon extase et mon amour

jeudi 19 mars 2020

Le plantain près de ta porte

Le plantain près de ta porte et la violette à tes pieds.

La saison changea d’abord par le sol

- verdeur pousse sous la ceinture de rigueur serrée

à la taille printanière : à deux yeux près, chasteté

vernale se prépare à éclore comme une bombe -

c’est un retardement dont j’entends néanmoins la clameur

mercredi 18 mars 2020

L'Oreuse couchée sous l'autoroute

L’Oreuse couchée sous l’autoroute,

c’est ainsi que certaines choses

vous marquent, s’en va vers les bois

tandis que la nuit fongueuse nous aspire

dans un bruit de succion. Des lèvres

sur la surface révulsée de la vitre je vois

la brillance explosive, et la moue émiée.

Où nous roulons dans l’espace lippu

j’arrive à l’orée du rêve sans doute car

me voici à l’instant assise à côté de toi.

mardi 17 mars 2020

"Très haut visait mon âme"

Très haut visait mon âme… mais qu'est-ce que mon âme ?

Je sais seulement l'âme du fagot de la femme,

de la femme au fagot de la mer lunaire

que j'ai bien vue alors dans un nuage, transportée.

Très subtile et souple âme de fascine de buis ou de bruyères.

Quant à moi je suivais toujours des lames - laminaires -

d'un doigt infléchi sur la vitre du pare-brise, j'incurvais

mon regard, je voyageais. D'où je venais je retournais,

certainement, et, oui, je ne savais ni ne sais plus rien.

Très haut visait mon âme, mais l’amour l’a bien
Tirée vers les tréfonds ; le mal plus fort la courbe ;
Donc, j’emprunte de la vie
La courbe, et d’où je vins retourne.

Friedrich Hölderlin (1770-1843) - Odes éoliennes, Ressouvenances, 2019 - Traduction française métrée de Claude Neuman, lue sur le blog Beauty will save the world