Nuit, un voile de sang sur la blancheur
nourricière.
Du vent mais de fleur d’anémone aucune.
A la fourmi qui s’entête à porter l’aile antérieure
du Cuivré comme un pavillon
je dis Bien ! Déplace
le monde, ma belle !
Mais la mort dans le flanc de Java, non.
Sous quelle lune un filet de sang a fuit sur l’herbe viride,
je ne sais plus.
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