Étincelants chemins de grave blanchie
vacillant dans la chaleur (et stériles)
entre les herses.
Il faut me familiariser avec la poussière
et l’érosion. La déception –
puisque j’ai la mémoire des saisons –
le retour déconfit.
L’indigence des images, l’impossible projection.
(Se résigner au manque d’images)
Pas de bataille avec l’aiguillon
pas de sang versé
(et pas de trophée)
Je suis déconfite le fil imagé
à travers le dédale des chemins blancs.
J’erre privée de récolte en cherchant ce qui aurait pu être
ma prise.
Dés minuscules et pulvérulents
durs comme du gravier
et mangés de rouille.
La moisissure grise apparue comme une fleur
dès la première pluie.
Pas de bataille avec l’aiguillon
pas de sang versé
(et pas de trophée)
Je suis déconfite le fil imagé
à travers le dédale des chemins blancs.
Il n’y a – n’y aura – pas de mûres :
la saison aura sauté ces caillots succulents.
Les ronciers exsangues le long des chaintres
comme des herses étrilles
hors d’usage, pathétiques.
On perd le goût et l’usage du fruit,
reste la marche entre ces murs sans accent.
Il n’y a – n’y aura – pas de mûres :
la saison aura sauté ces caillots succulents.
Mais cela oblige : qui ?
Je veux suivre la courbe déferlante
la fétuque élevée
jaune miel dans la lumière oblique
à travers laquelle remonte la verdeur du regain.
L’herbe nouvelle
par zones sur l’austérité des bruns,
noirs de chaume, reprend.
C’est ainsi qu’ils s’occupent du monde ?
C’est ainsi qu’ils occupent ce plan vertical
écran lumineux où se joue la tragédie ou la comédie
– suivant mon humeur ? –
ou bien la pantomime de la page blanche ?
Lérot, ton masque ne fait pas de toi le préposé à
la comédie, ni l’obligé d’une quelconque signifiance.
Tu ne caches rien derrière ton masque. Tes va-et-vient entre cour et jardin
sont peut-être de simples mises en jambes dans la nuit d’été.
Quelquefois rien.
Hier ils étaient trois lérots, comme
pour prouver leur capacité de multiplication indéfinie
alors que la végétation semble se réserver pour s’épargner ?
– ou se retirer – ?
La prolifération mise en scène, jour après jour
pour garantir la continuité du rêve ?
La perpétuation de l’imagination (prodigalité d’images) ?
Des caquètements – mâchoires se ferment sur rien
(comme nous, bientôt sans mobile et
rien sous la dent) : c’est la frustration qui se fait entendre
(comme moi, à scruter
les états de la couleur et du goût
le problème étant le point de comparaison
comme toujours ou
comme jamais ?) –
Des caquètements criblent l’espace
le grand blason d’or et de sable
pour estrade et champ clos
Comme dans un rêve ils sont deux,
deux lérots maintenant parcourent
– côté nuit – l’embrasure de la porte vitrée
entre les sarments bouclés de la treille et
les feuilles contournées du figuier.
Se sachant hors d’atteinte ils évoluent
sous le spot extérieur comme en piste,
suivis dans leur jeu par deux chats
confinés derrière la vitre.
Nuit écartelée d’or et de sable,
nuit d’armes inégales mais subjuguées
se blasonne ainsi dans le rêve.
Le poème ainsi
– densément tissé de toutes les combinaisons –
a une vie autonome (une forme,
une profondeur)
qui offre simultanément une compréhension immédiate
et une résistance. Tout parle la langue de l’idiome
(comme un rêve lisible par d’autres)
Une approche intuitive,
vérifiée – certifiée – par la seule sensation.
Pas à pas mot à mot, comme à tâtons
vers la racine renouvelée du mobile.
(non que la vision nous trompe
mais les mots réalisent la prodigalité d’images)
(un hérisson aussi petit qu’un oursin
échoue par deux fois à mes pieds,
en plein après-midi
comment ne pas voir la vague itérative
refaire l’image ?)
Réfraction, ce que fait un poème
malgré toute notre bonne volonté
et le « devoir de vérité » dont je me suis fait le serment.
À part moi (mon for intérieur troublé
de ce que cet engagement est si facile à détourner par l’image)
je me demande en quoi « alvéoles » est plus vrai
que « fleur » ou « phosphore ».
J’ai de bons yeux encore. Ou bien cette vérité se situe-t-elle
quelque part entre les termes, au point effectif de leur croisement – explosif –
qui, distordant l’image, permet l’approximation,
l'éclosion de la réalité.
Je pense aussi à un cristal de phosphore blanc
lévitant dans l’ombre clairsemée
ocelles approximatifs
l’air vibrant de chaleur propice
aux mirages.
Corneilles accro cette fois-ci défendant la place et
vindicatives.
Bataille bruyante dans la cime du charme aussi.
L’arbre se départ de sa passivité et renâclant
s’ébroue.
Toute la cime chavire,
déverse des débris d’alvéoles
d’une blancheur diaphane.
Au pied du tronc fleurissent d’incomparables fleurs de cire.
De gros capitules albinos
posés en suspension dans les herbes
oscillent lentement
ces fleurs, éblouissantes de candeur
dans l’été noir.
Translucidité effrayante.
La structure vide de tout couvain, miel, pollen
éclaire sous le charme
(sa pâleur étale)
Implacable le soleil
sur les cimes qu’on scrute les yeux mi-clos,
la main en visière.
Le jardin est scellé, retiré en lui-même
– un corps émacié, livré à la lumière
et suffoqué
(lividité et rigidité du cadavre )
requiescat in pace –
Mais la vie sans humilité résonne dans ces interstices
comme sur une charogne.
Bruyamment captif de ses hôtes
l’arbre est un ring, non le havre.
Lutte féroce à tous les étages.
L’aridité nourrit aussi.
La vie persiste, tenace. Dure.
Aveuglante et féroce bataille dans le figuier
pour l’humide feu de la figue.
La goutte vitale enfin distillée.
Une guerre médique. Le trésor rutilant
s’épanche – feu grégeois pris sur lui-même – une sorte de politique dite
« de la terre brûlée »
fait feu de cette Byzance assiégée ?
Les bombes sont à retardement et
les sansonnets n’y prennent garde.
Comme grenades – mais nonchalantes –
lâchées sans sommation.
Un feu liquide brûle sous l’arbre
parmi les corps
(qui, paradoxalement, nourrira la terre).
Le figuier tremble sur la terre inerte.
Sèche inertie. Dure compacité sur laquelle
en tombant, les figues s’éventrent,
leurs entrailles comme en ébullition.
Dépouilles abandonnées dont la vie excessive
regorge dans un bruit mou.
Maintenant la guerre est déclarée dans le figuier.
Toute les guerres en celle-ci, pour le trésor inestimable,
le milliard juteux d’une figue.
La croisade est bruyante
et démonstrative, les sansonnets surexcités.
