Hivernales 51

Cette nuit elle luisait

Cette nuit elle luisait, une, telle une mer lamée

alourdie de frai, son gros dos sombre montait

presque à la verticale, une montueuse herbe-mère

dressée avec la voix du vent. ( Dans l’après-midi elle s’était

couverte d’écume sous la grêle. ) Une houle de théâtre

non démentie quand j’ai vu s’avancer

les sapins, bômes roulés dans les voiles averses,

mâts noirs contrecarrés à peine par l’obstacle lune

Hivernales 50

Comme je comprends qu'Amelia Rosselli

Comme je comprends qu'Amelia Rosselli

la dise dissidente. Herbe dissidente entre les pieds emmêlés*.

C'est l'hiver qui piétine la discorde en chaque touradon. Le gris

domine encore et vainc sous la verdeur grêle. Le vent

vivifie la contrée des bruns. Sa voix viride a secoué la torpeur,

chacun des chaumes siffle un air avisé entre des nœuds anciens.

Pré sanguin a son de fer déjà. Au coffin l'eau gèle encore.

Son acuité lancinante, le corps contraint de s’y voir brin à brin 


*Amelia Rosselli, Document

Hivernales 49

 

Le prédicat n'est-il pas toujours dans l'her

Le prédicat n’est-il pas toujours dans l’her-

-be la provision des propriétés couramment admises ? Ainsi

je dis que l’air dans l’herbe - ici ce pré de printemps

précoce au semis de fleurettes significatives, en rien

la fleur de lys mais bien la pâquerette ou pasquette Bellis perennis -

je dis que l’air dans l’herbe est persifleur et que celle-ci

est pérenne, et rustique, et drue et dure au corps

autant que peut être suave et salutaire l’amène pasquette qui

au champ d’honneur guérit les blessures les plus graves.

Mais non pas ténue, ou tenace, non.

Cet air je l’entends qui siffle, en faune flûté, dru aussi et retors,

pourchassant la timide Belledis, une Dryade qui se ressème,

et tout perdure ainsi tout au long de l’année, lui changeant

ainsi que Vertumne, c'est le cours infaillible, le tour, le cercle ver-

-tueux de l’herbe.

Hivernales 48

Tandis que tu me lis le poème ( dialogue avec Isabelle )

Tandis que tu me lis le poème

( il y est question de prédicat et d’herbe

ou de prédicat dans l’herbe je ne sais pas

- et d’herbe dans l’herbe en tout cas

ici c’est un pré déjà bien fleuri

de pâquerettes - ) j’entends le vent tapageur

j’entends l’air qui est dans l’herbe

persifleur dit mille fois avisé

jusque dans l’aparté des courtils.

Celui-ci dont l’herbe n’a pas coupé les pieds

il court devant, langue pendue au clou

à droite en entrant avec la muselière

et le bâton. Cela fait-il de lui un berger, dis-moi ?

Hivernales 47

Vers eux.

Vers eux. Fruits invasifs dans le ramas

de verre mais pas véreux pour autant

- un tableau déjà - ils sont comme des perce-neige

à l’aune de l’image, du temps la

délicate attention le soulèvement patent

de la réalité

Hivernales 46

Un manège encore.

Un manège encore. L'épuisement

de la matière - dans les bras givrés

matutinaux serrés autour du désir -

tourne avec la précision de mouvement 

le hoquet d'une horloge déneigée

dans un angle - de vue - : feu d'herbes

incendie jusqu'à l'orgie des verts

sur la table c'est un brusque changement

de lumière qui me contraint acerbe

gorge soudain enflammée, à vers

Hivernales 45

Me les voilà dans un corps vitreux

Me les voilà dans un corpus vitreux,

pulmoné, ces deux pommes !

Du jamais vu sous un soleil pré-printanier

- et sous la cloche d’hiver heureux -

le reliquat des désirs d’un dernier automne !

Ceci est exactement la pure invention

du présent éruptif, l’indéfinissable

et subite invention d’une satisfaction

à l’esprit - sous-saisonnier - en paraison

dis donc, de l’incontournable

Hivernales 44

Exacte verrerie empilée

Exacte verrerie empilée jamais pareille

et pas si différente, une forme, des formes

que la lumière ouvre et flétrit - aujourd’hui

j’y voyais des pommes -                        - j’y ai vu l’irruption de deux pommes -

bleutées tavelées de soufre et de rouille

et ces pommes respiraient comme

des poumons c’était si lénifiant, puis

dans l’appareil le reflet de la branche a

cessé d’osciller sur la cloche de verre.

Regarde dans quoi au juste pour être exact ?

Quoi, qui délivre son sens ?

Hivernales 43

Le vent s'est tu.

Le vent s’est tu. N’a plus de force, nuit.

N’est plus qu’une lune

distante et vaine, dans l'espace veule,

entre le tilleul à peine nimbé.

L’inanité guérit de l’abondance

non de l’intranquillité.

Informe est une forme encore,

seulement, celle-ci semble essoufflée

qu’épuisa un souffleur sans vergogne.

Un poème comme un collage,

est l'assemblage de faits et choses éparses,

de voix dispersées dans l'air qui sans lui

flotteraient, ce qui ne signifie pas au hasard

mais diffuses, - non ni hasardeuses ni utiles,

simplement indéfinies, indéterminées, en mouvement

comme au gré du vent ou d'autres forces - impassibles.

Il ne faudrait pas tenter de définir ce qui n'a nul besoin de l'être

seulement proposer un aspect, à l’ instant donné

de ce que, faute d'imagination et d'éclairage

nous nommons chaos. Au plus révéler ces forces qui l’affectent.

Je ne vois pas le chaos, je vois un flux changeant,

et qui m'échappe sans cesse, je vois ma perplexe

implication passagère, je vois un objet qui

s'élucide lentement à mes oreilles, je vois

le temps du travail laborieux, où un poème émerge

comme la lune indéfectible dans le tilleul.

Ce devrait être un objet autonome et hardi,

si le chant de la voix incertaine sait l'être,

sincère glaneuse, c'est-à-dire élucidée quant à ses mobiles.

Hivernales 42

Comme la prune qui survit

La prune survit

à son poème*

Comme la prune qui survit à son poème

la lune je m’en réjouis survit aussi,

entée sur le tilleul, et personne

- à qui parler ? - jusqu’à ce qu’on l’entende, ou pas,

( pour peu, quand même,

qu’une oreille passe )            

                                           per-sonne - un verbe à mes pas -

                                                                                 luit jusque dans l'herbe

*Wallace Stevens, Le comédien en lettre C, V, Harmonium, traduction Gilles Mourier

Hivernales 41

Ainsi chaque soir

Ainsi chaque soir les revoir n’est pas un luxe.

J’attends que s’allument les voix.

Le vent rien que le vent.

Le son de l’espace pris dans les branches

avive la compacité du noir. À ce moment

tout ce qui n’est pas lui s’efface.

Effraction de la sonorité du noir.

Je pense que la lune poussée par lui va entrer chez moi.

il n'y a personne, non, personne

c’est le frottement du vent contre toi

Hivernales 40

Dehors des voix culminantes

Dehors des voix culminantes en

veulent découdre avec la trame.

De gutturales embûches rabattent

d’un coup l’ombre sur la table.

Plus noirs et nombreux sont les brisants

du verre sous le tapage de

sapins qui s’approchent

cernant - déclarant - la lune que j’attends.

À l’éclat voilé de leurs syllabes

- la vélarisation au palais -

je reconnais ces sapins

Hivernales 39

Tu vois ce que je vois

Tu vois ce que je vois

par la vitre la lumière de la lune

- faut-il en rendre compte - un demi-

cercle éraillé ballotté entre les bras

plus noirs d'être clarifiés

une averse non d'eau mais de lumière une

si spectrale averse tandis que les vases

communiquent là où remonte insoumis

un reflet dans la concaténation pourtant d'un

abrupt escalier de verre

et entre la flottante trame distendue et

couverte d’éraflures, de rides, impacts

de l’arbre sur la lune, et le reflet que tu disais

désabonné au temps il y a l’accord et

la conscience de cet accord : la consonance

Hivernales 38

De la manière noire ici attablée

De la manière noire ici attablée

l’essaim monte       quelle

nappe blonde pour l’œil

dans la verdeur s’évertue

plus hautement

s’élucide et finalement

du noir s’émie

comme billes de verre

Hivernales 37

Elle l'a dite " froide et planétaire lumière de l'esprit "

Elle l’a dite froide et planétaire lumière de l’esprit*.

Ici à l’intersection des deux plans -

commune pâleur croissant avec l’avancée des heures dans la nuit -

voici des couleurs pourtant, comme l’ombre peut l’être,

colorée, voici les bruns laminaires, teintés de jaune et de gris,

voici le vert sombre des sapins du fond, odorant sous le noir des arbres

de l’esprit*. La pointe orangée de l’aube. Tout sauf bleue.

Et dans ce cercle noir - où un puits se creuse aussi - où est recomposée la silhouette

fluide du tilleul, son tremblement de branches, émerge le pivot de nuit,

l’obscure racine, spiralée, recoupée, la lune.

Ce que je nomme lune, sans être pourtant tout à fait sûre de sa réalité

sinon de son reflet intercepté sur la table, à travers des ustensiles de verre

- là un U-tube, un ballon à bouillir, un manchon déambulent ou lévitent,

centrifuges - vus dans le miroir circulaire, 

et contenue en elle-même, néanmoins elle jaillit

et s’épanche en tous les objets, devenus sans nom,

qui tourbillonnent avec elle, dénudés, lunaires

Cette intersection de deux mondes, - notée ∩ : ensemble des éléments

qui appartiennent à la fois aux deux opérandes, comme un pont suspendu -

fait un mobile - visible, oui et même tangible -,

que recèle - désabonné[e] au temps** - non seulement l’image mais toute l’œuvre,

en lieu bien ordonné**, quoique souple et mouvant recoupement du particulier et de l’universel

*Sylvia Plath, La lune et le sapin, Ariel, in Œuvres, Quarto Gallimard, traduction Valérie Rouzeau

**Zakane, poème donné en échange