À la boîte blanche, vues 44

 

Comment pourrait-on s’aventurer trop loin

Comment pourrait-on s’aventurer trop loin tout

en demeurant ici ?

La poésie, Ma dame, vous tient lieu de monde.

Roses, vous qui parlez aussi, (en plus d’écouter). Vos

plis chuchotent. Je viens puiser la formule à la coupe

cent-feuilles (ou bourbon ou gallique)

qui tantôt cétoine tantôt muette,

(la tête tourne autour de la rose comme terre autour du soleil)

s’évase.

Cent-signes frémissant, et frais.

Parfois l’ivresse est telle.

À la boîte blanche, vues 43

 

Un espace mais pas un lieu.

Un espace mais pas un lieu.

L’oreille s’approfondit comme un puits

où tombe la logique, avec au fond, si vous suivez cette logique (puisez puisez !)

- une sorte de perspective inversée - l’image si peu brouillée,

le reflet de votre vie incroyablement réelle :

alentour projets, action, croissance, et

guerre, destructions, souffrance,

et vous, vous tenez votre image à bonne distance

vous entrez en vous-même par le pavillon des roses,

simple positionnement au millième de seconde prêt :

vous vous essayez au rien, à la grandeur comme à l’humilité

(vous essayez votre vie, en ses dimensions extrêmes).

Votre monde tient là tout entier.

À la boîte blanche, vues 42

 

Regarde à tes pieds.

Regarde à tes pieds.

(le Où es-tu, entends-tu ? de la chansonnette tourne à la litanie)

(les lamentations confluent vers la roseraie

c’est une question d’effeuillage je crois, ô mai, hélas mai !

non tout à fait de doléances)

mais roses ce sont des parenthèses fluides,

la halte pour se faire entendre.

La poésie, Ma dame n’est d’aucun lieu.

Voilà ce qu’elles répondent, déclinant toute responsabilité.

À la boîte blanche, vues 41

 

Les roses maintenant

Les roses maintenant, qui sont des oreilles aussi

(tournées vers la terre - à leur pied ponctué -) bourdonnent,

au cas où nous nous aventurerions trop loin.

Osselets, oiselets, roses rosissant

répondant aux sollicitations

(un solipsisme erratique y trouvant quelque fois même

son refuge).

Où peut être le poème ?

À la boîte blanche, vues 40

 

Rivée au sol

Rivée au sol

enlevée par l’envol : bruissement d’ailes ténues

chauves-souris ou papillons, l’œil suit

ce qu’il ne voit pas, à l’oreille.

Subtile émission d’air, assez pour

pulser le parfum poivré des juliennes.

Silène chanterait-il par ici aussi ? Devant moi le son

des églogues, comme un frisson.

À la boîte blanche, vues 39

 

Pied pour reprendre cette nuit.

Pied pour reprendre cette nuit.

Incarné sans mesure.*

(Même invisible)

 

Il se cherche dans l’allée,

le gravier bruite et le situe.

Viens un peu par-là suis-moi dit-il

(c’est un compromis, je cède au gravier

et aux senteurs le soin de m’orienter.

Et un désir sans objet, infus.

Et un savoir sans sujet.)

 

 

* Alexis Audren, Sauf le sauvage, inédit 

À la boîte blanche, vues 38

 

Aucune n’est visible.

Aucune n’est visible. Mais comme la fleur invisible

elle embaume (bien que je n’aie pas décidé encore de creuser ici

une fosse

Y Sang, que faisais-tu à cette heure-ci sur la falaise ?*)

de mèche avec le vent

mèche odoriférant le poème de la nuit, ou est-ce un leurre

est-ce un leurre

cette fleur même invisible.

Effluves mêlées de l’allée, couloir

où chasse le vent - noir -.

 

Nuit noire - bosquet muet -

là se perd l’occasion de témoignage

(l’alliance perdue, le testament oblitéré au fond de cette nuit)

dont ne demeure que le sombre prologue,

alors que je disais à l’ami : l’œil est taré mais le pied ?

 

Le seul pied pour reprendre cette nuit.

Incarné sans mesure.**

(Même invisible)

 

 

*avec Y Sang, "falaise", in Plan à vol de corbeau, La Barque, p. 58 

** Alexis Audren, Sauf le sauvage, inédit 

À la boîte blanche, vues 37

 

Trouver le courage.

Trouver le courage.

Armer les reins. 

Pour bien travailler consentir l'outil,

avec fers et vent arc-boutée,

assujettie aux orties nouvelles

(ployez sans rompre !)

dont les rhizomes cartographiaient le terreau.

Signalétique riche (azote, phosphore et potassium).

Les trichomes défensifs ne dissuadent pas la Petite tortue, la Belle-Dame et le Vulcain.

À la boîte blanche, vues 36

 

Partant de la terre

Partant de la terre - ah la binette ! -

quel air au-dessus, quelle eau on travaille

(vraiment la main tendue - juste, amicale

et non le poing crispé visant l’œil et le cœur -) ?

Les mains du courage et du faire.

À la boîte blanche, vues 35

 

Mais aucun présage.

Mais aucun présage. Un lieu, un champ d’observation

(pas de lituus pas de lecture des auspices.

À ma disposition houe et binette

pour questionner,

élaborer,

délimiter et fonder)

un temple du vécu.

 

Réemploi des saisons et des savoirs (mais c’est sans sujet).

La sensation les convoque tous de nouveau

à savoir : et du début (première fois) et encore.

À la boîte blanche, vues 34

 

Le vent assidu / les décuple.

Le vent

assidu les décuple.

Effluves passent, un fleuve discontinu

flotte fleuve mêlé

qui compose face à nous un temple olfactif.

Je sais où sont silènes juliennes et seringats.

Cette senteur, un blanc papal.

À la boîte blanche, vues 33

 

Pendant que le centranthe fomente sa floraison

Pendant que le centranthe fomente sa floraison

des moulins ardents odorent

(compagnons rouges compagnons blancs, fins stratèges

et adeptes du compromis évolutif

entre différents traits d’attractivité : les blancs

embaument, les rouges colorent).

À la boîte blanche, vues 32

 

Centranthe rouge

Centranthe rouge (au masculin)

l’éperon de sa fleur est une piqûre

en plein cœur de la quiète ascension.

 

Et tout près les silènes déjà grands - sur un axe dévergondé -

enflés claquets

festonnent.

À la boîte blanche, vues 31

 

Elle dit écoutez-moi

Elle dit écoutez-moi

et on l’écoute.

On la reg         arde combler

l’espace entre les        dalles

et tenir    à la cime des murs

pas à pas        notre position

(imposer à nos anfractuosités cérébrales

sa marque inflammatoire).

 

Mais anodine sa charge est douce

(y compris la brûlure).

À la boîte blanche, vues 30

 

Pourtant novice

Pourtant novice

déjà elle joute

à tout venant.

Ce combat de parade des novices m’émeut.

 

Avant même son issue c’est grand pavois

et salves d’artillerie

appareillage de bourgeons rutilants.

Ah la valériane ! Elle conquiert cour escaliers terrasses

 

cavale et bat le pavé, et combat et rebat.

À qui perd perd, elle joue, elle est partout.

À la boîte blanche, vues 29

 

Pendant que la virulence de la pluie

Pendant que la virulence de la pluie

corrode l’espoir de précision - le besoin

de discernement -

les bourgeons atteignent de leur excroissance folle

- à bout portant, touchant -

la conscience dilettante :

je ne peux rien mais j’entends tout

 

comme dans un rêve.

Le jardin s’honore de rebonds,

de résiliences

de regain dont je désire moi aussi faire feu.

Voici la valériane rouge en baliste décisive,

voici la valériane presque prête pour le siège

selon la loi du plus convainquant.

On voit la vie partout - propageuse, ravageuse

de sensibilités -

la valériane surpasse tout.

Mâche les graviers où elle arbore sa catabalistique

force de persuasion, son amorale,

virulente beauté.

À la boîte blanche, vues 28

 

des verts bourgeons

des verts bourgeons

d’une crudité dévorante

et sialagogues,

qui infusent la bouche.

Des yeux dévorent les passants pris dans la toile

de l’éternel retour et du manquement - du retrait -.

À la boîte blanche, vues 27

 

ou bien se déduire

ou bien se déduire

(avec l’eau qui nous sauve maintenant

mais pas les petites salamandres qui viennent s’échouer dans la buanderie)

de l’enchevêtrement de tiges et de feuilles caulinaires

et des bourgeons floraux

(des harpons pour l’œil distrait), (à l’œil,

au passant distrait croissent les regards éperdus de deux renardeaux téméraires, la nuit)

À la boîte blanche, vues 26

 

Interminables commencements

Interminables commencements, petits, petits,

croisent (oxydées)

les déclinaisons déjà.

Impatiences sauvages, et pas à pas

ombreuses combinaisons, promiscuités, choses promises

(non honorées), (ta science rebute),

et choses inattendues.

 

Languidité, courbe d’impatience

(non justifiée)

frivole montée des volubiles.

Nous regardions les feuilles involutées,

puis largement étales,

des hostas penchés

comme des langues sous la pluie.

 

Cette verve, cette pluie plastique, toutes ces choses

rattrapent l’esprit,

percent l’œil induré

malaxent les images

comme saxifrage la pierre

comme

(voici un lot, un clos de comparaisons où se déduire infiniment)

À la boîte blanche, vues 25

 

Mois limpide

Mois limpide (mais pas moi,

ah la pointilleuse ponctualité de la pluie !),

pluvieuse, jalouse primauté de toucher réciproque,

mai s’avère flotter à la croisée de flux contraires.

 

Le tilleul cascade et s’évase, en touchant terre

caresse les petites - lamiers lampsanes primevères aussi -,

premières roses inclinées, d’une langue indécente,

épanchée,

vers les valérianes érigées en javelots - angons ou balistes ? -.

Pleurs d’ancolies (mais cette pluie n’est pas intentionnelle)

à l’oreille des roses.

Des mains s’avancent désirant ces roses qui instantanément

coulent sans plus de consistance. Où a-t-on la tête ?

Que panseraient ces mains ?

À la boîte blanche, vues 24

 

Le corps ne s’use pas en ratiocinations

Le corps ne s’use pas en ratiocinations - la subtilité

de l’esprit est ailleurs - peut-être dans la respiration,

l’aération des pensées sous l’effet du balancement,

léger léger,

des racèmes cymes et panicules juste balbutiants.

Ferons-nous le bouquet ou pas ? Peut-être non.

À la boîte blanche, vues 23

 

Ce sont des ponctuations.

Ce sont des ponctuations. Des mots - des noms - s’agrègent,

incorporent la matière, 

en pseudo phrases - mais ponctuées - cette ponctuation

qui forme les pensées vertes vertes, qui régit les gestes aussi

lorsque entre les herbes les mains discernent pour l’œil

afin de permettre la circulation de l’air.

À la boîte blanche, vues 22

 

Pourtant cette ardeur ignorant tout d’elle-même

Pourtant cette ardeur ignorant tout d’elle-même,

comme je l’aime !

(est-ce la vôtre ou la mienne, est-ce nous

ce jardin à façon, mes mains entre vos

rosettes matières premières,

expédientes, et vos vies éclaircies

d’être mieux présentes)

 

et vous - comme des fleurs, d’autres fleurs - dont j’aimerais

que vous ne disiez rien,

phrases

inflorescences simples ou composées

axes communs de tous nos jeux, sur lesquels s’étagent des mots qui nous représentent.

À la boîte blanche, vues 21

 

Lampsane, vergerette, laiteron des champs.

Lampsane, vergerette, laiteron des champs. Je m’occupe de vous -

d’un geste bref - c’est un amour qui me défausse,

(benoîte commune) (c’est par amour de la mesure et

de la diversité).

Un doigt sec expurge la forme de votre grandeur

(argument de taille) et quantité tout sauf discrète,

de nos ratiocinations au jardin sans discernement.