Cardamine – mon fou du roi –

 

Cardamine – mon fou du roi –

(qui ne regimbe pas sous la glaciale rosée matinale)

pour la pantomime – pour la hauteur déliée

et pour la concision mauve – pendant mutique au coucou,

pour le bouquet-du-loup,

pour les heures de la nuit.

 

La croisée 2

 

Je ne sais pas ce qui est préférable

 

Je ne sais pas ce qui est préférable :

vivre l’esprit vacant au cœur d’un fourré dense

ou assujetti à un espace net, à l’horizon dégagé,

(mais habité par le geste accompli et le chemin visible).

Vases communicants et repentirs quasiment impossibles :

ma nature circonspecte trouve difficilement l’issue naturelle

dans une réponse véritablement convaincante,

et c’est l’art du compromis insatisfait que je cultive.

 

La croisée

 

Moi ici happée

 

Moi ici happée

par la beauté

mais je dois concéder – sans cesse – au jardin

un ascendant

sur ma nature.

Radical objet de toutes les attentions.

 

À la boîte blanche, vues 1003

 

Dans le tableau

 

Dans le tableau, la femme passe l’étai

– passe verticale –

laissant derrière elle un hameau couleur chair

serré sur la rive de l’étang.

 

Active concordance appliquée à la lettre

– au temps pour elle – reprise à la nature

(c’est donné)

 

À la boîte blanche, vues 1002

 

Fauvette n’est pas fauve.

 

Fauvette n’est pas fauve.

Les minuties de son argumentaire

– d’oiseau aux abois – j’y suis sensible.

Son chant comme elle respire –

syrinx à la jonction de la trachée et des bronches –

scandé malgré la peur et la vulnérabilité,

j’y réponds par des ergoteries coupables.

Le temps lui presse.

La génération lui presse.

 

À la boîte blanche, vues 1001

 

Une fauvette à tête noire

 

Une fauvette à tête noire

m'alpague depuis l’arbre de la haie :

son chant légitimement inquiet

car je suis dans son espace, car je suis, sonore,

en train de rassembler le fagot

– le bois dont je me chaufferai, ma chance à prendre,

il est si facilement accessible –

ce bois vital pour dissimuler son nid,

son droit d’implantation à elle.

Je te rassure, fauvette, je ne fais que passer,

opportuniste, quand tu es perpétuelle.

La haie est à toi, son fourré impénétrable.

Prends le bois, l’air et la lumière

chante et, oui, fais valoir ce que de droit.

 

À la boîte blanche, vues 1000

De fer et de bois armé

 

De fer et de bois armé, avec des prétentions

sur les choses, l’outil entre dans le dur, le lard

le rugueux – la matière temps –

la fable du vital contée

avec toujours autant d’émotion.

Guerre est déclarée à printemps captieux.

 

À la boîte blanche, vues 999

 

Les comptes arrêtés

 

Les comptes arrêtés

 

le nuancier du feu

le temps débordant la noire mesure aurifiée

les cris spécifiques à la nuit

le halètement des vergers

l’odeur de terre et d’herbe mouillées

 

les états les plus profonds

insensiblement accessibles

(comme dans le rêve)

 

À la boîte blanche, vues 998

 

Les courbes du figuier

 

Les courbes du figuier

la nuit dans la lumière électrique

des lignes de crête – ou des vagues inversées – luminescentes

soulignent l’obscurité,

afflouent la conscience qui s’épuise à rester lucide.

Nuit transfigurée (qui transfigure la forme, la couleur, le sens)

nuit dans laquelle je plonge sans aucune appréhension

– nuit modale – bien au-delà de la parole.

 

À la boîte blanche, vues 997

 

Air sauvage et vif

 

Air sauvage et vif, on se coule dans ton nid défait,

on brandit le tableau comme un possible,

c’est un poème.

On se refait dans ta brise, ceci n’est pas une contradiction

de plus, non, oui, c’est l’abandon de la circonspection (pour une fois),

ton souffle m’inonde.

 

Même Primula eliator trémule sur sa tige,

et cligne au cœur de sa corolle pâle le jaune d’or de son œil.

 

Images et pensées, le fleuve de vent

nous fait tout omettre

sauf de rester vivants dans le courant.

 

À la boîte blanche, vues 996

 

Au bois de la Velle

 

Au bois de la Velle

les arbres bousculés par le vent

entremêlent troncs brisés branches bras épées :

un châssis suspendu plane au-dessus

de nos têtes si têtes il y a         pensées vaines

vaines pensées d’alarmés        de vent recrues

 

À la boîte blanche, vues 995

 

Un cadre dans le cadre

 

Un cadre dans le cadre, le carré formé :

portrait de la femme tonique, en pied sur la terre inaccentuée.

Son apogée est d’être, sous cet arc,

celle qui porte le ton.

 

À la boîte blanche, vues 994

 

Un petit tableau obscur

 

Un petit tableau obscur, un étang gris-bleu

au fond du cadre escarpé, doré comme des berges ensoleillées.

Mais pas de soleil au centre, un terne rectangle, un étang frileux, quelques arbres

dont un, dans le coin gauche, tronc déjeté, soutient tel un contrefort (ou repousse) le bord.

 

Trois arbres forment un frêle portique dans l’angle inférieur droit du carré ainsi surligné. 

Dessous, face à nous, une femme vient. Châle rouge, comme toujours chez Corot,

dont les pointes minuscules se croisent dans la jupe floue.

 

Une femme s’avance sous le portique végétal

et d’un pas sûr enjambe le seuil de cette porte de sortie, côté cour.

Corot l’épingle.

 

À la boîte blanche, vues 993

 

Allées venues

 

Allées venues en attendant qu’il se passe quelque chose,

allées au jardin détrempé

venues aux faits :

la guerre sera vite finie (en attendant elle continue)

que la pluie cesse

que la guerre cesse

 

que se livre à bras ouverts une autre bataille, printanière

 

(mais nous, sans recrues et sans forces

nous nous en remettons à l’observation des choses

jusqu’à la compréhension de l’incompréhensible, jusqu’à la sédition corporelle)

 

À la boîte blanche, vues 992

 

L’amie vient nous rendre visite

 

L’amie vient nous rendre visite – c’est cette fois-ci

sans son bâton puisqu’elle n’est pas venue à pied –

nous discutons d’âge et de pavés, de mémoire – des toponymes

et des patronymes, des disparus – de ce qui change dans le village

 

où elle a vécu, où son père est né, où je suis comme une étrangère après vingt ans.

De ce qui ne change pas.

Nous sommes deux vies qui se comprennent sans beaucoup parler,

– sans avoir à parler beaucoup – qui ne se croisent que rarement, bien que voisines,

 

ou peut-être jamais ?

Le dernier mot – prononcé en nous levant, qui nous meut,

mais dont ni l’une ni l’autre ne faisons le slogan ostensible au cimier

tel « écoutez écoutez », « nous avons été », « cairn du souvenir », ou « rocher de l’alarme »,

non non, ce mot prononcé pour nous seules –

est celui de nos insurrections.

 

À la boîte blanche, vues 991

 

Le lièvre qu’on croise sur la route

 

Le lièvre qu’on croise sur la route à la première lueur matinale

– livides, dans l’aube pâle d’un lundi ordinaire –

les phares et le bruit du moteur l’ont surpris, l’épouvante

se lit dans son regard effaré, un quart de seconde durant,

son hésitation oreilles dressées, puis l’élan, et je lui suis reconnaissante

d’avoir su échapper à mon inertie.

 

À la boîte blanche, vues 990

 

Leurs petites mains très agiles

 

Leurs petites mains très agiles à subtiliser

les petites clés, pendant qu’on regarde leurs jeux, leurs yeux,

qu’on les écoute balbutier des tragédies rejouées

d’un syncrétisme hardi – barbe bleue et les pirates, vaisseau fantôme,

lointaine galaxie, shérif héroïque –

à les glisser dans leurs poches et comme machinalement :

mais pourquoi des clés ?

Après la tornade, le calme revenu, nous on cherche comment

rouvrir nos tiroirs, nos jardins secrets.

 

À la boîte blanche, vues 989

 

Altération noire

 

Altération noire et interminable de la moisissure :

voilà ce contre quoi je lutte dans la descente extérieure de la cave.

Le crépis, un calfatage présomptueux se détachant par plaques

humides, pulvérulentes. Odeur de chanci, précisément de cave,

bryum d’argent et hypne cyprès en hôtes installés.

 

À la boîte blanche, vues 988

 

C’est une marelle

 

C’est une marelle

– le grand dessein saxicole mûri au cours des millénaires –

un monde, que les aréoles de la lécanore des murs

sur les dalles,

un monde auquel je joue, mon doigt détourant le thalle crustacé

comme sur une carte les côtes d’un continent.

 

À la boîte blanche, vues 987

 

Il a fallu 450 millions d’années

 

Il a fallu 450 millions d’années – depuis

la sortie des eaux et la conquête des terres émergées –

pour que me tenant devant le bryum d’argent

– à ce moment-là –

je reçoive sa mousse opulente comme l’obole du désespéré

et du sec. Je lui reconnais non seulement la primauté

(pionnière et championne)

mais la prévalence en matière de plasticité écologique.

 

N’étant pas à une contradiction près,

je sue et je pleure en lui reprenant le giron et

la contremarche qu’elle a investis.

 

À la boîte blanche, vues 986

 

À discrétion

 

[Sédition de la pensée qui se joint à la danse de la matière :

deux tourterelles convolent en silence.]

 

À discrétion,

et m’ignorant totalement,

elles aussi dans une danse alentie au cours

de laquelle clappe mollement le drapé des ailes

– ou l’aile d’éventails affolants, déployés   fermés   déployés –

la blancheur des rectrices éblouit par intermittence

comme un miroir entre les branches.

 

À la boîte blanche, vues 985

 

(Me demandant tout de même

 

(Me demandant tout de même

si j’ai part à cette densité

cette réponse en forme de question :

La grandeur des étoiles.

Ce qui monte, descend. Dans quel silence.

Suis-je vraiment ? Ai-je une part ? Rainer Maria Rilke)*

 

Premier printemps

visible au cœur de la matière – quelle que soit cette matière – 

L’après-midi entre les épicéas

s’ourdissent déjà les générations.

Premiers désordres, sédition décisive.

(Sédition de la pensée qui se joint à la danse de la matière :

deux tourterelles convolent en silence.)

 

 

* « Devant le ciel de ma vie », in Poèmes épars 1907-1926 – Œuvres II, Poésie
(Seuil, 1972), traduit de l'allemand par Philippe Jaccottet

À la boîte blanche, vues 984

 

Bouclier n’est pas un électuaire

 

Bouclier n’est pas un électuaire

le baume tranquille pour tes nuits

(surtout s’il représente le monde).

 

Je déplore la candeur translucide

qui ne rend pas compte de la densité

(de l’opacité) – c’est pour ça –

 

Strictes géométries, comptes d’apothicaires

il n’y a ni remède ni consolation arithmétique :

simplement, le bruit que font mes pieds participe à la nuit du jardin.

 

À la boîte blanche, vues 983

 

Observation ou observance

 

Observation ou observance des motifs

– c’est difficile à dire – depuis un jardin brutal

tu forges un bouclier qui se doit néanmoins

de représenter le monde.

Et malgré tout le savoir-faire déployé tu déplores

qu’il garde la blancheur confondante de l’écran.

 

À la boîte blanche, vues 982

 

L’élusion – sans faux-fuyants –

 

L’élusion – sans faux-fuyants –

non des problèmes mais des récits,

– et des  images –

 

Cherché-je l’adresse, vraiment ?

Ou plutôt l’implication.

C’est que nous ne voyons des choses,

avec cet éclairage,

que leurs arêtes et leurs faces exhibées,

et nous nous y arrêtons.