À fragmentation 628

 

Ah le gravier !

Ah le gravier !

D’ici on voit bien son étendue dormant

sous la couverte de la lune - une glaçure sans conteste -

et sans conteste l’allée coule implacable vers

nulle autre destination que son bout, l’objet c’est le gravier,

son poids sans demi-mesure de pierre angulaire roulée dans la boue.

À fragmentation 627

 

Un feu à la fenêtre

Un feu à la fenêtre.

Tournant le dos au foyer

je tourne le dos à la contemplation :

me voici assumant la responsabilité de l’action.

D’un geste plus ou moins sûr se propage l’incendie

aux arborisations et aux ombelles factuelles du poème.

À fragmentation 626

 

Celle qui sillonne

Celle qui sillonne mieux que l’arme le champ consacré au doute. Erigeron canadensis, la Vergerette du Canada, s’emploie bien heureusement à tout couvrir. Des jardins de la Fenotte ses torches éclairent le peu. Ainsi, le chariot en suspension (ici sans Polaris) n’a pas froid aux yeux. Qui cille ou scintille dans le noir - bien à propos - pour borner nos pas, qui d’un œil catadioptrique et multiple achemine l’égarée.

À fragmentation 625

 

(À propos d’or

(À propos d’or, entre chien et loup une force - centrifuge - écarte à grand débordement le flot de lumière. Soudain on n’y voit goutte sauf quelques menus graviers qui continueraient longtemps à brasiller).

 

Mais pas de rivière - pas de batée non plus - le gravier fait seulement place nette (et pied sec). Les braises sont pour la question - élémentaire - (pour lors comment traverseriez-vous l’endroit à genoux, si près de votre objet que vous l’en omettriez).

- Veuillez revenir au droit chemin de l’allée.

À fragmentation 624

 

Palomena prasina

Palomena prasina ausculte le parquet. Un doigt suit l’insecte, capsule si légère qu’un filet d’air nous l’enlève - trop vite - dans un vrombissement disproportionné. J’ai cru - pourrai-je jamais ? - entrevoir de plus près le bouclier de guerrière pentatomide.

 

De quelle guerre ? Non pas plus que nous ici - se nourrir payer les factures, la vie poursuit ceux qui rêvent à elle  - Palomena à quoi pensé-je, ce bouclier c’est, sous les épaulettes du pronotum, le scutellum triangulaire réservé par tes hémélytres. Tout concorde, ce masque viride soudain devenu bronze.

À fragmentation 623

 

Les faits sont là.

Les faits sont là.

Mais si tu n’y es pas, vivant et lumineux témoin ?

Le rouge-gorge s’escrime sur la crosse exiguë,

l’effort pour inverser l’optique reste vain

et demeure l’impression de vide magnétique.

Le double-vitrage n’a pas son égal de bouclier sensoriel.

À fragmentation 622

 

Faits et geste.

Faits et geste.

(J’aurai beau dire, il me faut une source.

Le rouge-gorge lui

me souvient toutes les Toussaints

- à la fenêtre qui s’aurifie

cette obsession chère à mes yeux,

pas plus la mort que la vie, surtout le feu -.)

À fragmentation 621

 

Riche est le mot

Riche est le mot qui vient

tandis que la gorge abonde sa voix liquide.

Qu’affloue t’elle de nouveau ?

La perspective inversée des fenêtres

fait ressentir plus fort le désir de flamme.

La lave coule au carreau.

À fragmentation 620

 

Puis soudain

Puis soudain : vertige de l’irruption. Le rouge-gorge survient. (Ce qui se produit - une fois - et modifie la situation de fait). Puis il fait le siège de la poignée forgée (mais comme à chaque Toussaint), son levier pour entrer dans nos vies, visibles seulement dans le rectangle or de la porte vitrée.

À fragmentation 619

 

Mais enfin

Mais enfin, elle, virevoltante, elle, sautillante

elle papillonne d’un mot à l’autre

la répétition est sa raison, et oh ! oh ! 

l’écholalie pourquoi pas sa réflexion  

sur l’inhomogénéité des plans.

 

Cependant c’est d’une joie grave,

- cet art de l’ancrage - qu’elle survit.

(oh et l’anancasme subtil que cette guerre,

goutte à goutte, distille,

humblement l’enracine.)

À fragmentation 618

 

Forme de son pas

Forme de son pas. Son chant l’importe.

Pieds effilés, la cheville est une fleur aussi,

un cyclamen de ses ailettes sanguines articule le monde sur lequel

elle ne se brise, sur le cercle duquel

son pied ne s’abîme.

 

Et même l’imprécision de son pas

est une précision, l’approximation

une démarche valide.

Voici qu’elle l'enrichit.

De son trouble, et de son œil humide parfait le monde.

À fragmentation 617

 

Ô le bel orient

Ô le bel orient des perles de symphorine !

Scintillation des passementeries - pourquoi seraient-elles

trompeuses ? -, rutilantes arilles des fusains, ô

la nitescente réflexion de ces bras ronds 

dans la douceur du soir !

 

(dont les variations l’enchantent - on a

pas fini de l’entendre ! - Mais Célimène, rien ne finit.

Son sujet ne t’essouffle t’il pas ? Le sujet respire,

tous les pourquois s’estompent au rythme de la danse

la forme seule l’emporte.)

À fragmentation 616

 

Ces fleurettes

Ces fleurettes, ce sont des lys ? Des liserons !

Bien sûr ! Liserons, chrysanthèmes, cyclamens !

Célimène réfléchit la saison,

mieux qu’un miroir son regard suspend le signe,

sous le tabard l’armure reluit de tant de

 

compassion. Sous l’armure le cœur

léger, repart la énième foi

en l’automne, la énième fois l’amour

reprend, le pas se prend dans le rai tiède

herbeux où erre la cheville ouvrière ; elle danse.

 

Il n’y a pas de coup de grâce. Pas

de traque et plus rien n’enjoint ni n’assène.

Le chant de l’oiseau amplifie l’air,

lui qui tout d’abord s’était tu,

les buissons s’ébrouent sous la dorure du coucher.

À fragmentation 615

 

Et elle entra en lice

Et elle entra en lice - bien décidée -

vêtue de son tabard à charge de fleurettes.

Sa houlette pouvait-elle lui servir de lance ? Pourquoi pas.

(Éventuellement.)

L’oiseau de passage la précédait.

À fragmentation 614

 

On ne peut pas toujours tout déplorer

On ne peut pas toujours tout déplorer.

Non. On ne peut pas. Rameurs d’une fonction dépassée

- on ne s’acquitte plus de rien, sauf de repartir -

d’une fictive progression au sein du domaine,

mais la méthode est éculée et de toute façon malapprise.

 

Cette fonction aura satisfait diverses propriétés,

portant sur la régularité, les variations, l’intégrabilité.

La génération. Oui mais.

Affine elle promouvait le procès, la voie rationnelle.

(Célimène décida d’aller par les prés et les bois.

 

Parée de ses armes. Des atouts.

Elle entra donc sur le terrain par la méthode extensive

croquant par là même du fruit de l’Inconscience

- car la vie n’est pas à une incohérence près -

qui requiert la digression, l’observation et la vérification par des expériences appropriées.)

À fragmentation 613

 

Mais toi

Mais toi, Célimène, ta voix t’étonne.

d’un mouton l’autre

éprouvant la suspension de ton cœur

- éprouvant la constance -.

Appelle-moi paysage, appelle-moi plaine.

À fragmentation 612

 

Grande muette

Grande muette, incrédule, elle n’a

qu’une seule phrase, et c’est pour ses amours !

Sa disposition élective.

Le timbre métallique de son appel, un chant flûté,

la fait passer pour niaise.

À fragmentation 611

 

Aime suivre au bord des taillis

Aime suivre au bord des taillis

l’oiseau de passage,

(déjà rencontré en quelques armoiries)

qui panse les blessures et, lucifuge, annote la nuit

de son émoi.

À fragmentation 610

 

Le meuble héraldique

Le meuble héraldique

ne reflète pas toujours la réalité du terrain.

Vois tes blancs moutons tout dispersés

sous l’œil humide, voici qu’ils blasonnent

pour rassembler le corps-paysage, ainsi ce sont tes armes, bergère,

 

mais rengaine l’inadéquate rancœur,

et la vindicte, Célimène, (ta baguette majeure)   

exerce-la seulement pour orchestrer

la fuite, ainsi la plaine

est une sorte d’amplificateur de l’oubli.

À fragmentation 609

 

De fines éoliennes

De fines éoliennes percent le brouillard où il n'y avait rien,

plus loin les aiguillées de longue portée entre les monts

font monter la tension.

Le jour se lève sur de franches coupes,

courbes arasées où se simplifie l'asymptotique pression des chants.

 

Des chants quand même, où file l’air,

la partition des gouttes sur la vitre.

Prise de vitesse elle pointille, grésille,

crépite à l’envers du transport.

L’œil aérien pleure.

 

Des moutons, des en pièces détachées,

des moutons épinglent la nappe de verdure,

proposent des linéaments de paysage, reliefs rapides

vite recouverts de la buée des paroles.

La loupe d’une seule goutte pour toute entrée.

 

Elle cahote un peu puis fléchit.

L’asymptote est dans ton regard filant doux

doux avec la plaine,

(avec la peine)

(sinon son silence)

À fragmentation 608

 

Laines ravies

Laines ravies à leur doux paître

ici dans le matin froid.

Ton chant feutré ne les berce pas.

La pluie, Célimène, entraîne

la dernière méprise.

À fragmentation 607

 

Le chiffre

Le chiffre de ton témoin

- le peintre, homme

simple et habile -

c’est un lacs d’amour

le nœud coulant du monde.

 

Pendant ce temps là

(exulte le temps, le moment

- l’intervalle souriant -)

dans l’uniforme silence de la plaine

l’épervière piloselle reprenait du terrain.

À fragmentation 606

 

La limicole barge à queue noire

La limicole barge à queue noire dans le soir

t’inspire quoi, elle ? Le flasque engoulevent

écorce le crépuscule et il grince, tu ne sais pas même

si c’est une menace (et pourquoi le serait-ce ?) tu ne sais rien.

(Si tout est musique, exulte aussi son intervalle.)

 

Ce son, ce soupir. Ce soir.

Vivante tu vis la foulque macroule, l’écusson blanc

- frontal silence -

avant que sa roue ne s’enraye, que le klaxon

ne capote. La lône était toute noire et brasillait doucement.

 

Parce que toujours tout s’écroule ?

Tout retombe t’il ? Tout roule,

rondement va le monde, globe non seulement

de ton œil mais cercle de ta danse très terrestre,

une ronde.

À fragmentation 605

 

Ton acquiescement

Ton acquiescement le plus infime. Voilà.

Très vivante Célimène ! Unique reine à l’œil unique, en joie

ou en berne, tu soulèves d’étranges notes et des laines

mirifiques ondulent sous ta main.

Puisqu’enfin c’est musique.

À fragmentation 604

 

Tout se désire, rien ne se possède.

Tout se désire, rien ne se possède. Du vent,

une pleine brassée, de l’eau. C’est le point de vue

qui fait le témoin - et le passeur, non ? -. Renomme-

toi selon l’endroit où tu te tiens, comme l’ont fait les «hommes».

Algonquin : la proue du canot depuis laquelle il harponne le monde.

 

L’amour te fait trouver l’endroit plus beau.

L’amour te fait désirer rester. (Ou être là

te fait désirer l’amour : c’est le tropisme irréfrénable,

émue que tu es par l’oscillation lente des feuillages,

ces lueurs flirtant sur le bras et sur la lône)

 

Renomme-toi berge ou barge ou lône.

Immodeste amoureuse, Célimène, évidemment,

si tu côtoies les vasières, les gravières !

Pardonne à l’engoulevent qui viendrait à la nuit tombée

téter tes brebis. C’est une histoire ancienne dont tu n’auras pas le dernier mot.

À fragmentation 603

 

Ou ce sont ces feuilles

Ou ce sont ces feuilles sagittées

- des socs en vérité vers toi pointés -

qui font de son collet une chausse-trappe !

Ou bien l’innocence, Célimène qui t’a fait en vain

désirer posséder le vent.

 

- En vain le vent. L’eau. La terre.

Feuillages tremblants dans la lumière. Ocelles.

Cent yeux : gouttelettes ou larmes, qu’importe, exulte-les toutes

comme manifestation de l’analogie et de la variation.

Ce bon usage de l’ingénuité.

À fragmentation 602

 

Avec lui

Avec lui - avec précision - s’écrit ce récit,

et le chiffre de ce témoin (le peintre, l’homme simple et habile)

c’est un lacs d’amour, le nœud coulant

du monde. Icare a passé si près.

Tous les sarments scintillent ainsi que des vaguelettes.

 

Je suis perdue !

- C’est que liseron t’aura prise au collet !

Où il s’est pris lui-même il prend,

bellement, quêtant la forme nouvelle.

Son rets de verdeur est sa constance.

 

 

* en partie en regardant La chute d'Icare, de Pieter Bruegel l'ancien, Musées royaux des Beaux-Arts de Belgique, Bruxelles

 

À fragmentation 601

 

(Tous lisent les signes)

(Tous lisent les signes).

Le vivant est à l’analogie (ou bien l’usage) :

le manteau d’herbe par le coutre coupé bée,

et le versoir forme les lignes indicielles (je, ici, maintenant)

- le sep étant l’unique équerre du monde -.

 

 

* toujours en regardant La chute d'Icare, de Pieter Bruegel l'ancien, Musées royaux des Beaux-Arts de Belgique, Bruxelles

À fragmentation 600

 

Pleurs dictés

Pleurs dictés des longs automnes

et sanglots - et lots de consolation, et sang aussi -

et sol

molle terre à l’ombre morbide encore,

mais des sillons ciselés, ados ressuyant

 

(d’inénarrables profils sont posés là qui enroulent le sens)

réécrivent tout autrement la scène.

L’autre main de l’homme - l’une est astucieuse,

et l’autre seulement habile - tente la ligne,

et la page. Tous regardent ailleurs.

 

 

* en regardant La chute d'Icare, de Pieter Bruegel l'ancien, Musées royaux des Beaux-Arts de Belgique, Bruxelles