[Ce feu-là, sur un indicateur similaire à l’échelle de Richter,
quel retentissement ?]
Le feu de mon esprit, l’embrasement de ma vision
quel retentissement ?
Sur le champ sonore, la crépitation de la terre
interroge. Qui va-là ? Qui vient ?
Même faction assidue, même qui-vive.
Mais avec la conscience d’un désenchantement.
La brise descend puis remonte
soulevant feuilles et chats, fétus d’imagos,
s’exalte
roussissant l’air chaud.
Ils folâtrent sur ce champ exacerbé.
Réchappent de ce feu ils se font flammes
flammèches portant l’incendie au loin à ma vue éblouie
embrasent le couchant.
Ce feu-là, sur un indicateur similaire à l’échelle de Richter,
quel retentissement ?
Ce champ ballotté comme un
berceau par une brise chaude
devenu si léger qu’il s’envolerait
– qu’il s’envole – flamboyant
et eux virevoltent pour en saisir
les escarbilles.
Étique et pourtant
l’herbe grave son dur motif : chaume enchevêtré
(ce paillis dérogatoire qui comprend le temps
ni semis ni verdure,
mais le nouage d’un champ
prochain)
Dans mes pieds
c’est là qu’ils jouent à se perdre
chats comme chants, ils tombent comme des graines
leurs jeux l’égayent, champ de demain
dans la lumière brûlante du soir
c’est là qu’ils le couchent.
Pas loin sont des feux.
(Des pieds et des mains – pieds et points liés pour la
grande majorité –
avançant et enchaînant les conquêtes
l’humain se coupe l’herbe sous le pied.
Et met le feu au parterre.)
J’ai gagné en sonorité – les chats le savent –
ce que j’ai perdu en diversité.
Le parterre dessèche l’œil.
Aromates vainqueurs emplissent l’air
d’un avant-goût brûlant.
L’herbe étique blesse.
Le sol crépite.
Porcelle enracinée attend (probablement) sous couvert.
Deux chats à la
livrée incendiaire, comme deux flammes
dans les fanes.
Mon seul désir, d’un autre temps.
Mon temps passé.
Sur mon champ calciné
jouent deux chats
sensibles aux froissements des feuilles sèches
comme à des arguments factieux.
Factions, courses, renversements,
à chaque passes d’armes cassent les herbes.
Mon mille-fleurs (où êtes-vous jacée, carotte, achillée,
millepertuis ?)
s’amenuise.
J’ai un demi-garenne dans les marjolaines.
Je suis partagée : complimenter le chat pour ses talents
ou gronder. Je voudrais l’amour sans la férocité
la vie sans la sauvagerie, pensé-je, benoîtement.
L’acte sans la conséquence ?
Je voudrais les bêtes autour de moi comme La Dame à la licorne
sur sa tenture mille-fleurs. Mon seul désir :
du cœur, de la libéralité (mais sans renoncer aux sens).
Il déchire le lapereau dont la tête manque.
Il a ouvert la cage thoracique et tire à lui les organes.
Sa tête s’incline, mâchoire avide, œil vide, lorsqu’il
croque les cartilages du sternum.
Son regard change et revient à moi quand je dis
doucement son nom. Son regard d’amour.
Tête plantée dans les touffes de marjolaine
il dévore un lapereau.
C’est la crispation de son arrière-train
qui attire l’œil, et l’ancrage des pattes.
Les muscles de son cou, cheville ouvrière,
sont contractés par l’effort.
L’anse du poème ? Ce qui peut te tenir
te maintenir
orbital toi au foyer de l’opération de réalisation,
se dit-il.
Le voici heureux que les choses soient simplement abordables
(par tous, au vu de tous il en est certain).
Rivage, havre ou anse
accroche où passer la nuit.
Prends-le donc par l’anse, s’exhorte-t-il (non sans autodérision).
Il a l’intuition de mouvement et de voies concrètes, possibles.
Mais eux, de quoi vivent-ils ?
De notre désir.
Je vois je prolonge un état de fait je transcris
le moment et l’intervalle qui le désigne,
l’espace de temps que fait le temps, oscillations et
amplitudes, et, ce faisant, je décèle des linéaments.
Connaître le cœur de l’opération de réalisation,
ce cœur actif, pulsatile.
Être là :
c’est ce qu’il cherchait (sans même le savoir).
mobiles autour desquels gravitent nos esprits
pense-t-il. Un puissant organisme, et cordial, une invite.
Dotés de vie propre – inaliénable –
de cette singularité qui lui fait défaut,
sauf à voir – sauf à réaliser –
cette conscience de sa raison.
Qu’il distille
logiquement à partir de ces incidences des organismes
dotés de vie propre :
poèmes capables de vivre et de respirer
C'est-à-dire qu’il s’en sert,
qu’il révise sans cesse sa vie à partir d’elles.
Que ces incidences élucident
ses moments – ses mobiles –
Il est heureux de réfléchir
ce qui se présente à lui indifféremment
– il s’y retrouve souvent –
Sensible à la fortuité, au potentiel de la cacophonie,
ces incidences lui sont vitales.
Il rend les sourires. Il est un sourire
sans visage, poreux à toute profondeur,
un sourire mobile au-devant de sa perplexité
parce qu’il n’y a pas de raison de ne pas faire confiance aux ondes.
Personne ne lui pose de questions.
Il n’est personne ou bien il est personne.
En arpentant les rues il isole des mondes
qu’il prolonge (qu’il pense prolonger, qu’il prolongera) :
il se compose précisément de tous ses projets
et de tous ces moments.
Souples foulées – au pire il cherche la cadence
au mieux il respire –
en marchant il évite les questions d’ordre personnel.
Il marche, il est prêt à répondre seulement de la perplexité
qui le propulse.
Contours flous,
il s’immerge, il
poreux sans s’opposer à l’immersion devient l’île
consciente
où il n’est que souffle.
La descente – redescente (non pas catabase, pas jusque-là)
parmi les voix et l’amusie –
est difficile, il se flatte d’un geste émollient
comme pour s’encourager.
Pas une raison de vivre –
dont il ne manque pas, dont il a trop,
déjà trop lié – non, il se sent comme un organisme
complexe, soumis aux lois de la biologie et de la physique
mais capable d’interpréter ces lois.
Que cherche-t-il ? Non une réponse
mais une raison, la logique qui se dessine
– ou pas du tout, ou malgré tout –
lorsqu’il organise ses relations avec le réel,
sa logique pour vivre ?
Il le voit comme la clef
probable de ses problèmes
c'est-à-dire des questions pendantes
ouvertes par la vie
(il croit ainsi tenir le motif étiologique).
Ce qui le fait oser parler après la stupéfaction.
Le feu de salve avait ouvert la danse
(et l’envol). L’ailante, le faux frêne
fige l’image.
Le feuillage aurifié par la lune et comme insolé
polarise l’épouvante.
C’est une sorte de bouquet final à sa nuit
pense-t-il, offrande et viatique
que la silhouette vibrante de cette jeune pousse
à cette altitude, dans ce chéneau-ci
face à sa fenêtre de toit.
Il pense au rameau d’or.
Ou bien c’est un ailante
mi arbre mi-volatile
– sa lumière cardinale sur la toiture, et coronaire –
qu’on nomme aussi arbre du ciel.
Tout lui va.
Dans la gouttière serait-il plus proche des Dieux ?
Les goélands ignorent sans doute
ce point de référence unique
cette projection du vivant – quoique,
ne sont-ils pas cousins par l’élan,
si c’est l’ailante ? –
Quel amour cela peut-il être ? Quelle
intime alliance trouvée
entre le lieu et leur vie de migrants ?
Être là présent
sur la plage de zinc
où il fait bon être l’alliage
bercé (abusé) par les stries roses
de l’aube, déjà.
