À fragmentation 547

 

(Ma ruée de mémoire

(Ma ruée de mémoire poussée par le ru.

L'image poursuit sa portée d'objet lancé.

Cette motion, le ru ne peut pas ne pas l'exercer,

il lui suffit d'être lui, et

il me suffit d'être là.)

À fragmentation 546

 

(mémoire sensu lato

(mémoire sensu lato; une herbe, ligne claire

saillie en dehors de la surface vaseuse qui t'absorbe, ou un son

- coassement capiteux ou ricanement -

font aussi le bouquet de tes chances de retour

vers la narration (cette surface). Déjà tu fus,

 

et te suis-je ainsi récit absorbé dans la vase, et parle ru,

accroupie sur la berge, louant la ripisylve immodérée,

et plonge, et re et ris)

où un chien aura trouvé sa mort,

belle dans ma mémoire, ma ruée.

À fragmentation 545

 

Rue du Bon Saint-Loup

Rue du Bon Saint-Loup - quel

était le nom du cours d'eau - l'esprit

te quitte où te demeure l'audition, pur le babil

de l'eau, bruissement d'odonates, immobile affût

de Pelophylax ridibundus

 

et soudain remous, glouglou sur le radier

qui s'ennuage, trop-plein d'audibilité et de visibilité

te perd, feuilles d'herbe et légers roseaux

brouillent la perception claire du puissant

babillage, d'un ressaut puissant de mémoire

À fragmentation 544

 

Tu ne râles pas,

Tu ne râles pas, tu consens, tu boucles.

Cette sombre nef résonne

de parlers auxquels tu t'adonnes

- enfin compris - enfin tu collabores

sans remord, chien, à cette forme trouvée :

 

un nord, une ombre cardinale laquelle façonne

ton instant riparien. Tu cèdes le pas,

salives et goûtes à la distillante - spiritueuse -

ripisylve, lymphe des singularités, sécrétion des immobilités :

quand le cœur s'arrête tu y es, si haut silence.

À fragmentation 543

 

Aulnes cabrés

Aulnes cabrés au-dessus du ru,

d'un lointain poutrage les arbalétriers cintrés,

et mouvants. La ferme enciélée bourdonne, inatteignable.

Dessous la fraîcheur cathédrale,

tandis que de leur dislocation parlent les hauteurs,

 

et pire, et bien davantage, en toute acception,

perception, toi tu te fonds.

Sciaphile à outrance, puissance X

et tu boucles selon la douce-amère

et glougloute.

À fragmentation 542

 

Douces les pointes

Douces les pointes de la morelle en dérivation

festonnent l'instant,

(quand les 40 resserrent l'étau du cœur)

et aux tempes

l'étamine illumine.

À fragmentation 541

 

Mais il n'y aura

Mais il n'y aura pas que ça.

Les anoures dépêchent un message.

La grenouille rieuse notamment -

la bien nommée - sans moquerie aucune

l'accompagne de sa dérision.

À fragmentation 540

 

Là le vert lucide

Là le vert lucide miroitait

à l'intérieur de ses margelles

- pour retenue provisoire -

avant de laisser flûter un filet doux

dans le fouillis de la végétation.

 

La douce-amère bouclait dans l'aulne

et c'est là devant la veulerie de sa tige

que je connus son nom de loque,

et crève-chien alors ? L'endroit pour

venir trouver (lorsqu'ils pouvaient encore vaguer)

 

une mort discrète et fraîche. Bonne.

Est-ce possible ?

Le corps lové avait pris seulement

sa place pour accomplir le moment donné

- le seul qui ait véritablement valeur d'instant - sa fin.

À fragmentation 539

 

Lui roule

Lui roule haillon ouvert,

il transporte ses ruches, quatre boîtes cubiques

colorées pour l'attrait.

S'il va vers les sapins

ou bien la morelle douce-amère ?

À fragmentation 538

 

Nattier souvenir

Nattier souvenir,

vague devant le stroboscope des peupleraies

- vertigineuses -

et l'épée virulente

du rumex crispus.

 

La cardère borne aussi

entre les villages

où plutôt détermine la rose trémière.

Des filles s'essayent à des bouquets

de ces terribles impossibilités.

 

La marjolaine ne cache rien,

surtout pas l'attente.

Qu'avez-vous fait tout ce temps ? disaient-ils

La palette. Panel de sentiments.

Amorcé la palette.

À fragmentation 537

 

La chicorée

La chicorée, justement,

colore les accotements de l'enfance.

Mêlée de mauve et de millepertuis

sur fond d'éteules pâles,

elle enlumine l'impatience.

À fragmentation 536

 

Tiens donc !

Tiens donc !

Une préfiguration.

Les jeux irréparables de l’enfance, la mémoire

les confine à l’innocence, mais

le sentiment de l’horreur, ou de l’insanie, est là déjà.

 

En conséquence la réponse est là aussi.

L’innocence en est une. La rouerie

une autre.

L’ingénuité qui confère une certaine liberté

donne le ton de l’amour, l’amour propre à l’enfance.

À fragmentation 535

 

Fillette qui aime, déjà,

Fillette qui aime, déjà, le bleu des chicorées

mêlées à la carotte sauvage et au

millepertuis sur les bermes desséchées,

tu me talonnes, tu me serres de près.

Ce n’est pas qu’une question de pieds nus dans le pré

 

non, sans doute tu me trouves trop timorée.

L'histoire de cet âne qui te regarde venir

tu en as mille exemples, et le souvenir des vertiges

encourus au jeu du cercle aussi.

Ce que tu fixes c’est une prédisposition.

À fragmentation 534

 

Les peintures noires de la Quinta del Sordo

Les peintures noires de la Quinta del Sordo 

offrent la vision satirique et tragique d’un monde humain

terriblement noir - la défaite, la vraie défaite

c’est celle de l’inanité, à laquelle on ne peut mais,

et l’amère grimace des corps solitaires,

 

même liés dans la lumière jaune du combat,

de la conspiration ou de la communion - et Goya

tient presque tout son programme dans le soir tombant,

soir de vieux qui attendent leur heure, soir

de femmes implacables et de foules insanes.

 

Où voudrions-nous aller après tout ça ?

À la Quinta del Sordo résonne le glas assourdissant

de l’idéal. Tu en finis avec les arrangements - les accommodements

prescrits avec ton sujet, impeccablement centré dans un décor

inaltérable - le sujet festonne dans le soir de sa vie,

 

la lumière terreuse lui fait des scènes ou des

cernes et le sourire ébrieux. Toi pendant ce temps-là

tu trébuches et vacilles, ton couteau resplendit

un instant dans la lumière. 

Qu’est-ce que tu peux faire de cette éclaircie ?

À fragmentation 533

 

Et d’un pied sur l’autre

Et d’un pied sur l’autre

(sans même savoir sur lequel danser)

tu poursuis comme au champ miné l’opération,

avec circonspection, le couteau entre les dents,

aux tempes le calcul étroit et lentement, alors que perle la sueur.

 

Soledar, son nom d’été aride t’accompagne, et

provisoirement occupe l’étendue sèche du pré

où sans possibilité d’armistice

s’embusque le chardon aux ânes sous les commodités - nids d’oiseau

ou leurres - de la carotte sauvage,

 

va-nu-pieds dans le sentier stérile du lérot

entre les failles et au-dessus de chambres qui ne sont pas de sel,

et de galeries,

(et de galeries toujours plus longues)

tu les entends ces déflagrations.

 

Aucun de tes cercles, Goya,

n’a cerné quoi que ce soit, de tes ellipses

je n’ai vu que du feu, alors que, tu penses

c’était l’épreuve de la corde tenue

à l’intersection du bâton et du sol,

 

l’épreuve, pauvre idiote, de la carotte et du bâton,

mais sans coup porté et sans récompense.

(Maintenant j’entends les poings dressés dans le champ.

Le lérot s’est bien battu, toute la nuit,

veillée par la patience du chat.)

À fragmentation 532

 

Idiote,

Idiote, vaine idiote !

Héroïne d’un trop beau vouloir qui

ne se trompe pas de fin (ni d’illusions,

incertaine qu’elle est de ses fins, justement)

mais quand finira cette guerre ? entend-on

 

hein, quand ?

Toutes les armes auront parlé avant

qu’on ne s’aperçoive que c’était là

une forme d’amour fraternel et,

pour distraire les mains actives, fratricide.

À fragmentation 531

 

À ce jeu

À ce jeu tu es ton propre appât.

De la pointe de ta lame trancher la rosette de l’année

- clouée au sol comme un trophée

sur une porte de grange - oui mais,

c’est pieds et mains nus que tu démines ce pré.

 

Gloire déflagrée dans l’alcôve de l’herbe

- pas de mais, à la guerre comme à la guerre -

l’astre acaule attente à la plante du pied

et il arrive que tu sautes sur une mine.

L’âne d’un œil biais te reconnaît parmi les siens.

À fragmentation 530

 

On ne peut pas se soustraire

On ne peut pas se soustraire

ni tempérer la rigueur de leur précision.

La trame de nos vies est étudiée de près,

au compte-fil exactement, du début à la fin,

le paysage incendié par leur extrême concentration.

 

Voilà ce que Goya nous lègue ! Vous êtes

au cœur incendiaire de la représentation.

Et le chardon aux ânes, me diras-tu ? Et bien

c’est le moment, puisque les Moires filent pour toi,

d’assumer l’ânerie de la chasse au chardon ! Va !

À fragmentation 529

 

J’y pense

J’y pense, ce n’est pas par-dessus

des scènes champêtres que Goya peignit

ses peintures noires, dont celle-ci, Átropos, sur l’un des murs

de la Quinta del Sordo ? Les implacables trameuses

- mais dans quel but ? - d’un rehaut grossier bafouent l’églogue.

 

Leur difformité - monstres d’inexorabilité

et de zèle exalté - affloue, et

ce n’est pas un vague fleuve mais  

un torrent de lave  

qui déferle sur notre idylle.

À fragmentation 528

 

À commencer par

À commencer par la carotte sauvage.

Des ombelles à gogo et la liesse de l’été débutant,

puis un frisson et une certaine appréhension

de la violence à la vue de la fleur centrale,

la tache prémonitrice

 

qui ne détourne pourtant de rien.

Petite je m’arrachais les mains sur la tige dure

comme la fille des contes à sa quenouille.

Moires qui m’aviez vu venir !

J’étais prête pour l’idiome naïf des amoureux.

 

(Fin prête) (et sans feinte).

Indices. Broutilles,

sang répandu sur l’herbe jaunie des bermes.

La carotte sauvage tu n’en feras pas un bouquet fatal

(pas un bouquet du tout).

 

Le chardon aux ânes.

À fragmentation 527

 

Et tu découvres ?

Et tu découvres ? Une respiration,

quand je suis parole dans le pré

encore hanté de ses erres

ses passages sous le grillage

les éboulis du mur enlierré.

 

Le ressaut des pierres,

franc sur la terre hâve de la haie

débroussaillée du printemps,

vaine encore, une tentative d’épines

seule l’illumine, avec un petit millepertuis.

 

Qui proteste ? C’est une sorte de regain

que tu décris là ! Où un essaim d’idiomatiques

épineux - problème : qui s’y frotte verra,

la piqûre risque d’envenimer le signe - ravive Goya,

son nom de plaie.

 

Alors mutismes,

manèges débrayés d’un lyrisme exacerbé

roue libre de l’oubli, bouillonnement des signes indiciels,

indécence - je suis désolée

c’est repartir en verte idiotie qu’il me faut.

À fragmentation 526

 

Noms disparus

Noms disparus, noms des disparus, noms

réduits, pour certains, à d’autres fins

(ou au renom). Vain noms,

mais aussi noms vibrants, mystérieux

refuges d’associations et de suggestions

 

prolifique gisement de vie possible - filon,

je te suis - ce mystère au cœur même

de l’effacement et du manque,

parole,

souffle mille fois justifié où tu apparais.

 

Qu’est-ce qui en rejaillit ? Goya

ou l’amour resurgit immanquablement

jusqu’à rafraîchir la couleur atmosphérique,

je me rappelle, je reviens à moi - sait-on comment

ce que je suis me rappelle -.