À la boîte blanche, vues 934

 

Si (comme l’écrit Amy

 

Si (comme l’écrit Amy)

l’amour est un climat

où les petites choses se sentent à l’abri

pour grandir, mon amour étant

comme la neige tombée aujourd’hui,

d’un blanc incisif, un crissement de verre,

un âpre et presque transparent aimant

et qui tient

(et élucide la nuit, indéniablement)

 

je me demande quelle chose même petite

peut prospérer dans ces conditions.

Mon amour pauvrement durable

n’invite qu’à la dormance (et à la rusticité)

Mais là-dessous – sous l’effroi et la rigueur –

progresse la tendresse des pousses,

et ces tendrons-là je les tiens pour preuve.

Attends de voir      Attends de voir le galant

 

Amy Clampitt, " la petite orchidée" in Le Martin-pêcheur, traduit de l'anglais (USA) par Marie-Claude Peugeot, Circé, 2013, p.99

 

À la boîte blanche, vues 933

 

Un peu comme elle

 

[La nature trouve la suite dans le tout-venant

 

(une suite à elle-même qui est encore elle)]

 

Un peu comme elle j’invente jour après jour

ce que je vis – je vis ce que je vois –

(et même dans la matière corrompue, dit-il

les formes de vie parviennent à se trouver,

et la vie trouve sa forme et se recompose)

À la boîte blanche, vues 932

 

Le nimbe d’eau qui les désigne

 

Le nimbe d’eau qui les désigne

estompe leurs contours

et cristallise fleurs

et hampes

(un placement des hampes

en bordure du chemin jalonne

pour l’œil itinérant

le voyage dans le temps)

                                       Quand reviendras-tu ?

 

Appréhende les capsules béantes des silènes compagnons blancs

qui embaumaient l’été parce que blancs – précisément – 

 

La nature trouve la suite dans le tout-venant

(une suite à elle-même qui est encore elle)

 

À la boîte blanche, vues 931

 

Quel cercle ? Quelle fatalité ?

 

Quel cercle ? Quelle fatalité ?

Le brouillard reprend bientôt

ces spectres donnés à la vision.

On ne voit que lui

c'est-à-dire l’eau en suspension

entre nous et nos images

 

À la boîte blanche, vues 930

 

Dans mes membres aussi

 

Dans mes membres aussi – les os

précipitent leur lit

(le soleil n’y pénètre plus

sa chaleur n’adoucit pas la fatalité)

le frimas porte ses dendrites internes

jusque dans la pensée que j’ai des choses –

herbes gainées de givre (air de rien)

le tuteur illusoire arraisonne l’œil

j’avance aveuglée parmi l’armée fantôme

J’avance parmi – des résidus armés – je suis

(erres rompues, le givre arase la coupe,

c’est un plain gel des énergies, rase campagne sonore

comme creuse)

et je trébuche sur des corps cassants

des notes d’effroi

 

À la boîte blanche, vues 929

 

Jusqu’à ce que tout se fige.

 

Jusqu’à ce que tout se fige.

Jusqu’à ce que tout s’immobilise.

Je retourne sur les lieux maintenant d’une dureté

invraisemblable, il me faut la coutellerie acérée

d’un chasseur pour dissocier l’air de l’herbe

le givre de la marguerite

(on peut rire de nos pieds scellés par des sceaux décisifs

à l’insu de tous nos calculs)

 

Fascinant spectre d’une splendeur révolue

la fleur suprême (au dessin suprême –

l’intention cristallisée)

blancheur étincelante et transie : frimas

 

À la boîte blanche, vues 928

 

Inadéquat le savoir sur les choses

 

Inadéquat le savoir sur les choses.

Primevère me prend par les sentiments,

pervenche tend son œil bleu

propre à raviver le morne matin.

Je hante leur lieu visible tout comme le sien,

ma Petite Beauté récoltant toute l’attention

 

À la boîte blanche, vues 927

 

La généralisation du malheur

 

La généralisation du malheur, voilà

ce à quoi nous nous attendons (ce à quoi

on est requis de s’attendre) ce qui nous pend au nez

(mais il ne détecte aucune menace imminente, et continue face au vent

à nous mener par son bout)

 

À la boîte blanche, vues 926

 

On croit tout connaître

 

On croit tout connaître d’un lieu après vingt années

passées à scruter les signes – d’installation, de retrait, de reprise –

mais la plus petite amorce nous trouble.

Confusément que ressent-on ? Joie inouïe

menace la raison      la saison n’est plus     la raison

se sait inappropriée.

Va essayer d’expliquer ça : comme on est heureux de cette primevère,

de cette pervenche intempestives

qui sont pourtant les signes d’un malheur général

 

À la boîte blanche, vues 925

 

Voilà ce qu’on dirait :

 

Voilà ce qu’on dirait : primevère ressuscitée

dans le premier hiver, pervenche ascensionnelle,

aucun ciel ne garantit leur printemps

mais elles invalident l’incrédulité, ça oui. Mais elles

                     (retourne aux bermes pour voir l’insaisissable)

elles parfont le naturel par leur exception

 

À la boîte blanche, vues 924

 

Ainsi à contretemps

 

Ainsi à contretemps

ces chairs graduellement colorées, des blancs

au jaune pâle à peine perceptibles sur le feuillage gaufré

gâté par les ratissages, au lilas et au pourpre

on les dirait remontées incomplètes, entêtées,

résolues à paraître                                                                  [primevère acaule]

 

À la boîte blanche, vues 923

 

Me cacher dans cette fleur ?

 

Me cacher dans cette fleur ?

Un puits, où réside le sens

                                            (la pervenche le fait éclater)   

disperse ses notes

                                            (froides mais significatives)

 

Sa couleur enclenche la roue crantée de significations nouvelles

Reprends-toi. Sans fuir

vois cette couleur qui invente un nom.

 

Je ne demande rien de plus.

Rien de plus que d’être, en témoin,

celui qui certifie l’instant par la température ressentie.

 

Qu’aurais-je à certifier ? À qui ?

Ainsi la primeur de ce bleu de solstice

 

À la boîte blanche, vues 922

 

Elle – approximation heureuse –

 

Elle – approximation heureuse –

(c’est l’innocence ?)

pousse un son bleu efficient

(sans décision ni volonté, sa cause efficiente ?)

assène un bleu comme une pensée évidente :

je vacille sous le coup

 

À la boîte blanche, vues 921

 

Mais elle est là

 

Mais elle est là. Elle-même incrédule

elle-même si anodine que

                                          je n’en reviens pas

elle certifie l’inattendu

l’extraordinaire présence – presque – persistante

– presque – elle assène son être

                                          – innocemment – 

 

À la boîte blanche, vues 920

 

Je reste figée

 

Je reste figée dans ma mémoire

les images seules avançant. J’ouvre ces simples.

 

Vinca enfonce ses coins dans l’œil rétif

paré pour la peine

per ce la rétine

assiège l’incrédule

                              tunique

 

À la boîte blanche, vues 919

 

Elle courait dans mes pieds

 

Elle courait dans mes pieds

comme aujourd'hui court vinca major.

 

Elle boucle et roule

                                elle emporte

                                                     (ses yeux bleus, des images de l'été)

                                                                                                             tout le mouvement

 

À la boîte blanche, vues 918

 

Ma petite n'erre plus.

 

Ma petite n'erre plus.

L'espace entre elle et la nuit

noir source de

                       (compaction d'un dépôt d'images)

simples  

croît 

 

J'ouvre ces simples.

 

La source est celle d'un fleuve d'images figées

                                  till d'ablation

                                                        qui déferle gelé

                                                                                   dégelé

                                                                                    ma mémoire en moraine affluant

ma mémoire              empile

 

À la boîte blanche, vues 917

 

Les pervenches

 

Les pervenches déjouent le temps

                                                     le vent

agglomérant le mur et son ombre

liant leur mot aux pierres les liant aux herbes.

 

Elles vaincront, par avancée revendicative,

la place. Elles vaincront avec le cœur.

vinca major

 

À la boîte blanche, vues 916

 

Cinq coins bleus

 

Cinq coins bleus sur le billot des verts

cinq coins bleuissent le vert embouti par l’ombre.

Le muret fleurissent.

 

Main qui dans cette ombre tendue

assigne l’œil

comme un moulin de papier coloré assigne le vent

 

À la boîte blanche, vues 915

 

L’œillet garde sa réserve

 

L’œillet garde sa réserve

tandis qu’incidemment per   ce    ce bleu moulinet

aperçu du coin de l’œil.

 

Parés à girer cinq pétales appareillent

issus d’un vert sempervirent                                                    [grande pervenche]

 

elle est de cette nature, le renouvellement de ses images masque son retrait,

où la crois-tu à présent ?

 

À la boîte blanche, vues 914

 

Tous les temps

 

Tous les temps – toutes les saisons en un bouton

(retardataire ou devançant le prochain printemps) –

tous et aucun, un bouton, un bout-temps, un boute-en-train – secret tenu

dans la chaleur de sa loge sa blancheur réservée

préexiste

éblouit déjà –                 performe

                                       et c’est là un présent

 

l’erreur serait dans l’absence,

d’ailleurs l’erreur est dans son absence

 

À la boîte blanche, vues 913

 

Échevelle-toi

 

Échevelle-toi

étoile-toi enfin.

                         Crois-tu qu’il soit encore temps ?

 

Œillet m’oriente, esquisse une réalité,

                          une étoile aux cinq directions radie

toute certitude vanité de poète                radiée – d’humaine trop certaine de son fait –

                         Vas-y !

 

À la boîte blanche, vues 912

 

Tout entier dans cet obtus bouton

 

Tout entier dans cet obtus bouton

d’œillet

cet œil obstiné fraîchement formé

et hors saison – cet œil obvie –

est le temps : tout ce qu’on en sait,

sans jamais obvier au désastre imminent.                                [œillet mignardise, œillet des poètes, mignonnette]

 

À la boîte blanche, vues 911

 

Une philosophie de la lettre seule ?

 

Une philosophie de la lettre seule ?

Une philosophie au-devant de laquelle le monde

n’accourt pas, que dis-je,

ne se rue pas, et non sans rudesse, ne se frotte pas

pour lui prêter son pouls.

Et en faire sa justification ?

Son épreuve ?

On pourrait parler aussi de poésie de la lettre seule.