Chaque détail de chacune des heures est à noter précisément
pour ses qualités, surtout infinitésimales. Un souffle sur ma nuque, est-ce la
nuit ? L'air expire sous le tilleul
qui tourne, et avec le tilleul, dans ses
drapés, la lune est ballottée comme vessie dans l'eau.
Précisément ce O qui à travers les branches me point.
Précisément ces branches qui rayent la page, ce qui s'écrit avec, cette
étreinte palpable jusque dans la blancheur vitreuse, l'écriture pétrie de ce
roulement.
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