Je flétris l'attente.
Qu'attendre
encore sans ce vouloir qui me quitte ?
Les mains fanent avant la caresse, fleur attardée, sans
savoir
quelle vie,
de quelle vie la
tardive clameur.
Les doigts persistent, contournement de l'ardeur, doublent
aveugles le jardin contourné.
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