Je resterai ici encore un peu
rétive à ce
ceci que cette nuit irrite
la carence,
cet art dont je fais feu.
Je bois à l'eau, amère, et je bois à l'aube.
Âpre à vivre,
je, manque en tête, suis les contours de chaque fleur
flèche réfléchie.
À chacune de mes saisons,
hante une fleur
sagittale.
À regarder de près, il s'agit de l'iris.
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