Tête hantée de routes

Tête hantée de routes

de turbulences sèches

je fais le simple voyage qui ne départ pas car - en fait -

je reste en moi.

Et je vacille. Ce devrait être le silence

mais non la grand-route en bas dans la vallée

vient jusqu’ici. Les chiens aboient

- dans la chambre aux tomettes - avec la nuit.

À Agriate Café nous nous sommes arrêtés

où le feuillage grainé insolé n’a qu’un soupir expectoré

dans la poussière d’une seule ombre de terre brûlée.

Pas un refuge. Les racines à nu, je pense.

Pourtant s’impose le souvenir de la vision d’un grenadier - ce que je cherchais

fraîcheur saumonée - et celle de  l’arbre à soie dans le midi.