Qu’est-ce qui nous rend si sensibles
aux roulements
tout autour ? Au mur nord
un volet tient parole, nous arraisonne,
pour le vent. Au nom
du vent ?
Un simple figurant.
Le rhème interminable
quant à lui
suit le relief, remonte la rive de toit
dépose le lambrequin
ruine le chéneau,
(mais pas la chaîne), il traîne
en longueur indicible,
revire de bord.
Il est déjà ailleurs, mais sans moi.
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