Jour oh
désastre ! où je te trouve, Goya,
chatte noire dans l’herbe
raidie
(couchée sauf que tu ne dors :
comme un fruit qui n’a pas mûri),
j’ai beau tenter d’esquiver
- ah ! le flexueux
rumex à écusson -
rien ne peut arrondir cet angle
- et prisme et axiome -
excédé.
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