Sa patience qui surpasse son instinct
est une économie obligée.
Patience maximale à l’ombre d’un forsythia
tout près des pins où ventilent
d’horrifiantes mésanges : il bâille, évasif,
hiératique, aussi hiératique qu’un saint
de cimetière. Ou bien c’est l’if.
Quelle pause
flotte en dépit
du raffut orchestré par les charbonnières,
la pause d’une sobriété salutaire.
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