À la boîte blanche, vues 499

 

cigognes aussi sûrement

 

cigognes aussi sûrement surprises

dans le couloir

mon corps petit est un objet terrestre

orbitant autour du motif

tourbillonnant (avec lui ce corps fragile

dont les émissions - vocables poussières

littérales apostrophes b a ba de la logique

vocative vocations

appels appels -

 

Hé ! attendez-moi ! Je vous suis !

se mêlent à son système)

petit corps consentant

plus exactement dépendant de l’ensemble

- conscient de l’être -

le mouvement général est son optique

(son bien vivre).

Abandon de soi pressenti

(un pré requis) comme art de cultiver cette vocation

 

À la boîte blanche, vues 498

 

Abandon de soi.

 

Abandon de soi. Abandonne. Va.

Laisse faire.

Comme sur une passerelle malmenée

par le mouvement de toute part

l’assaut des vents

de l’eau

le soir se déversant bruyamment

sous l’auvent, les pipistrelles

et moi faisons partie des éléments

 

À la boîte blanche, vues 497

 

(haut les couleurs)

 

(haut les couleurs) du mouvement

et de la perturbation.

Ai-je un corps ?

Avec quelle bouche obtuse

(hagarde, du O de la stupéfaction)

avec quel œil versatile

(comme l’épée au double

tranchant ouvrant le motif bifrons)

me faire connaître d'elles ?

 

À la boîte blanche, vues 496

 

un ciel de tourmaline noire

 

un ciel de tourmaline noire

fibreuse

se déversant à seaux soudain

brisant sur les obstacles (murs

vitrages carrosseries automobiles)

des milliers de sequins

scintillants éclats bruyants réfléchissant

tout le tumulte

restituant les variations de quantité de mouvement

 

trombe à laquelle j’ai pu être

assimilée, monition obscure

en même temps que j’étais touchée

(puisque dehors sous l’auvent

concomitante avec l’orage ?)

Deux pipistrelles et une humaine

et onze cigognes aux mêmes météores

rendues

portant les mêmes couleurs

 

À la boîte blanche, vues 495

 

Un spectre un effet / de l’orage

 

Un spectre un effet

de l’orage qui trouble

les raisons (la mienne, la leur)

canarde nos vulnérabilités.

Alors que j’erre sous l’auvent

aimantée à la couleur noir gris de Payne

violet de Mars subitement éclairé

elles (peut-être) fuient les transferts

verticaux

 

et les vents cisaillants

le son de la pluie

martelée à grands coups

sur le toit de zinc

le fouet des branchages

dans la lueur des réverbères.

Beauté accumulée

soudain déchargée

avec la violence convective des contrastes

 

À la boîte blanche, vues 494

 

bien là

 

bien là

et vigilants

se demandant (peut-être)

ce qui fait obstacle

à leur patrouille

sinon mon corps ultraphone

et sans défense aposématique

(ce qui ne fait pas de moi un ami

ni une proie intéressante, non)

 

sinon un mur (aveugle)

sans réflexion (peut-être)

écholocalisant pourtant mon inanité

baladeuse et naïve

mais en silence (ou suis-je sourde aussi ?)

sans crainte donc de fenêtre aveugle ?

 

Sans espoir de faille ?

Pipistrelles dans la parenthèse de leurs ailes

refermées 

 

mutiques

et dans la parenthèse de la fissure

retranchées

au mur que je scrute curieuse

de leur devenir

interrogent ma réalité :

je suis une image aveugle, pensé-je encore

(peut-être)

désensibilisée ?

 

À la boîte blanche, vues 493

 

(évanouis à mes yeux déficients

 

(évanouis à mes yeux déficients

seulement)

car ils sont là dans la cavité où je les ai vus s’enfouir

effectuant un périlleux (à mes yeux seulement)

quart de tour d’une vélocité époustouflante

la versatilité de leur vol m’éblouit

pour se conformer à la fente

m’évoquant les vertigineuses conversions des

chasseurs intercepteurs de Star Wars

 

ou

(« l’image parlait

sans parenthèses »

dit Claude Royet-Journoud

dans Pour énigme, in Le Renversement)

ou

la plasticité de leur corps

membres et doigts, pourtant (à mes yeux) entravés

par l’aile qui les relie tous

 

À la boîte blanche, vues 492

 

et nous laisse / désemparés

 

et nous laisse

désemparés

bien qu’amarrés à la terre

du poème.

Combien on s’y entend

pour rater les évènements

les phénomènes !

De l’autre côté je peine

à suivre des yeux

 

deux mâles pipistrelles

voltigeant sous l’auvent

détourant mes cheveux

leur vol orbital 

affolerait n’importe quel

œil désastreux

foyer embobiné je gire puis les perds

 

évanouis dans l’anfractuosité

du mur

 

À la boîte blanche, vues 491

 

Il n’y a plus qu’à saluer.

 

Il n’y a plus qu’à saluer.

Cigogne

signe de rien d’autre

que sa présence

sur place tel soir

au relais des épicéas (immenses

à l’ombre tenace)

Sa majesté

nous prend de court

 

À la boîte blanche, vues 490

 

au faîte

 

au faîte

claquètement rompu soudain

tout comme l’équilibre patient

qui les maintient

vent debout

 

et d’un coup

(de drap blanc brièvement tendu

détendu) clap aussitôt suivi de la désolation

d’une place nette

hypnotique.

Le blanc translucide et nacré

de ciel

surligné de rose-orangé

et la silhouette découpée des épicéas

comme par l’intervention d’une main

prestidigitatrice

relance le soir

l’air de rien.

 

À la boîte blanche, vues 489

 

ces effigies

 

ces effigies

quand je ne vois rien

qu’un océan d’inanité

ciel trop blanc comme absent

leur immobilité 

un jeu précaire

sur l’extrémité d’une brindille

mais leur attente

finit d’un coup - on ne sait quand -

 

À la boîte blanche, vues 488

 

en passes avec le vent

 

en passes avec le vent

en chevauchées de masses humides

et crêpelées.

Cigognes ici

des surf fish statiques qui composent leur session

avec le ciel

apposées sur sa blancheur

 

qui contrecarrent le soir

et trompent mon œil

 

À la boîte blanche, vues 487

 

Une danse que nous ne menons pas.

 

Une danse que nous ne menons pas.

C’est lorsque les onze cigognes

juchées sur les épicéas noirs

ont commencé leur claquètement

que j’ai convenu de mon absolue contingence.

Je n’avais qu’à suivre le rythme

- au temps pour moi - tant elles

s’y connaissent en bruitage avec le bec

(rythme que je ne parviens pas même à tenir avec le pied).