mais qui fait l’Ulysse téméraire pendant que je détisse
méticuleuse, face au vent du nord ? Qui
éprouve ma patience ?
Des choses prudentes éprouvent la confiance
confiantes dans mon approbation, cherchant
l’agrément de ma main,
éburnéenne quelquefois implacable qui d’un pincement
ou d’une torsion brève défait ce qui s’ourdit
- la violette le sait -, le déplore-t-elle ? qui progresse
ligote instinctive folle
par marcottage, et comme rebrodée la trame
déjà puissamment souveraine s’étoffe.
Ma main froide sur ce bâillon, panse et panse
le substrat
ravaudant la coïncidence plutôt que l’évident
dessèchement du raccourci.
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