Mais quelle première
couvée remâchée
sont les gemmes de la dernière pluie
pourtant
à la moindre alarme qui débourrent
puis s’ouvrent bées
boursouflent en ut ! En ut ! Le chœur des cris
percute
les poitrines flambant neuves ! Clameur !
D’infimes cornets à oiseaux
pépient aigus d’œil en œil
aveugles et
crépite le feu subit
- le receleur de mort lui
recèle des fleurs en sus -
plus haut dans la glycine
une
pluie d’œils en vigueur
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