Sur le tambour de mousse

Sur le tambour de mousse il pleure,

maintenant de grosses larmes que la pluie évite.

À bruit secret - c'est son humilité - s'avancent ses branches.

Par deux les drupes sans raison

assourdissent l'horizon :

 

ainsi des voies de mousse allongent le regard

qu'elles stoppent. Austère performance agissante,

l'olive de sa destination à l'extrémité nous retient

de plonger.

Précieux brou sans écho, et sans prédiction.