lundi 25 octobre 2021

Sur ce banc

Sur ce banc ou ce muret, je t’attend, tu pousses un peu,
non ? Attend que cillent les cent yeux qui dictent
la verdeur encore, avant l’effondrement. Ou bien
sur le sentier d’herbes affaissées, tassées, la rosée.
C’est toujours pareil.
 
La voilà bien l’expérience de ce je, étrange,
- foncièrement étranger, flottant -
surpris chemin faisant. Surpris chemin, matin
ou soir. Sa mue par son ampleur l’étonne.
Il se prend à s’aimer bien comme ça. Le pas enfle sa voix.

Aucun commentaire:

Enregistrer un commentaire