Sur ce banc ou ce muret, je
t’attend, tu pousses un peu,
non ? Attend
que cillent les cent yeux qui dictent
la verdeur encore, avant l’effondrement. Ou bien
sur le sentier d’herbes affaissées, tassées, la rosée.
C’est toujours pareil.
La voilà bien l’expérience de ce je, étrange,
- foncièrement étranger, flottant -
surpris chemin faisant. Surpris chemin, matin
ou soir. Sa mue par son ampleur l’étonne.
Il se prend à s’aimer bien comme ça. Le pas
enfle sa voix.
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