Parfois on s’enlise, transi, dans ce pré-ci (dense,
la précision vitale) la prévision
l’intention s’enfonce dans ce sans fond
on retourne à quoi - pas un début certes - un pré
que je suis, où je suis
qui renoue avec la boue des débuts,
noue des pâtures primaires, de mars
à cheval sur l’avril primaverile
noue des nouaisons prochaines aussi et fil - sensible -
de qui va - ô l’amble aller - filant sa métaphore.
(Mais ô tumulte.)
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire