Mois limpide

Mois limpide (mais pas moi,

ah la pointilleuse ponctualité de la pluie !),

pluvieuse, jalouse primauté de toucher réciproque,

mai s’avère flotter à la croisée de flux contraires.

 

Le tilleul cascade et s’évase, en touchant terre

caresse les petites - lamiers lampsanes primevères aussi -,

premières roses inclinées, d’une langue indécente,

épanchée,

vers les valérianes érigées en javelots - angons ou balistes ? -.

Pleurs d’ancolies (mais cette pluie n’est pas intentionnelle)

à l’oreille des roses.

Des mains s’avancent désirant ces roses qui instantanément

coulent sans plus de consistance. Où a-t-on la tête ?

Que panseraient ces mains ?