Comment pourrait-on s’aventurer trop loin tout
en demeurant ici ?
La poésie, Ma dame,
vous tient lieu de monde.
Roses, vous qui parlez aussi, (en plus d’écouter). Vos
plis chuchotent. Je viens puiser la formule à la coupe
cent-feuilles (ou bourbon ou gallique)
qui tantôt cétoine tantôt muette,
(la tête tourne autour de la rose comme terre autour du
soleil)
s’évase.
Cent-signes frémissant, et frais.
Parfois l’ivresse est telle.
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