Elle irradie en mauve diaphane
l’œil déshabitué à la couleur.
Tout tourne autour d’elle, preuve focale
de sa consistance. Je tourne aussi, le chemin blanc
bordé de ronciers qui cernent ces prés,
la route qui nous y mena tu me fais tourner la tête
et ce n’est pas ce jaune incident comme l’éclat d’un tir
dans l’ombre des buissons qui me rend la parallaxe [laiteron des champs]
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