Acerbe, voilà ce que paraît le pissenlit, ajourné par
la porcelle qui l’a détrôné.
Il revient, sporadique, pourtant pas tout à fait contre nature.
Si la forme de la nécessité est un capitule
orienté, sa couleur est un jaune d’or éblouissant.
La forme antinomique n’est surtout pas le désastre :
la contingence n’est pas une fleur fanée, mais le regard
que nous portons à ces vies entières et minuscules.
Le désastre c’est elle, désormais absente des bouquets
des fourrés, sa musique inaudible, tue.
Sa véhémence inachevée.
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