La main caresse l’horizon,
veut saisir la lune accrochée au pommier.
Hameçon pris,
pensée filaire entortillée dans le treillis
des branches, qui s’effiloche.
Si je tire : ça casse. Volens nolens.
Mieux vaut lâcher,
attendre que la gravité m’éclaire.
Mieux vaut ne pas intervenir
et voir ce qui se présente,
comme ça se présente.
Le bouquet de violettes à mes pieds
me rappelle Mallarmé – des vers –
par la médiation d’un éventail de Manet.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire