Ses fruits dans la neige

 

Ses fruits dans la neige comme on vide un chargeur.

Mais personne ne meurt dans la forteresse assiégée,

non personne.

Sittelles et mésanges se renvoient seulement la balle.

 

N’ai-je (n’aurais-je) que sa blancheur

                               – les fulminations du gui pour repères –

dans l’arbre le temps figé (l’intaille)

à l’œil la dureté du blanc

 

et la détonation dans le lointain (un tableau de chasse).

                                                  Toutes s’égaillent

Puis toutes convergent de nouveau,

sittelles, mésanges.

Les fruits éclatent et leur chair colle aux branches,

fixant les graines. (D’ors et déjà prévoir de l’orbe dans l’orbe.)

 

Neige sans question ni négation,                 soudain disparue

                               – fonte ou sublimation ? c’est moi qui questionne –

le paysage ravivé est rendu à notre mémoire