Ces voix unies
voix de l’hiver
et celle du dedans
sa déficience,
mais non voyons ! C’est l’œil qui est frileux !
L’œil à froid
et ne dit pas son nom. Silence
plus froid que la
pierre.
Le mur gris,
ce gris
ces ombres que projette la lumière,
découpes, le miroir obstrué,
voix des enfants sur le tapis
tout près mon verre
la main douce à mon menton.
Fonte.
Le motif est ici.
Il suffit.
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