Marguerite, ma subversive
et très tendre novice
dans l’herbe
balance doucement son,
(or au centre de gravité inquiète
l’attraction)
sa danse terrestre à Éléanor
consent le vent, incurve sa ligne
sans consentir à sa chute. Elle,
mais qui est-elle cette !
Celle qui reste qui perdure avec
l’adverse
sans savoir quelles incidences.
J’erre au bord d’une source
là où une ligne rencontre un corps, au point
d’incidence, touchée, l’angle est un précipice.
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