Ô

Ô le vacarme de printemps ! Où des chemins de sous-bois

se perdent avec toi - mais rien n’est jamais perdu -

déroutés par des moires qui font des mires instables,

et dans les champs la noue bleutée engloutit les traces.

C’est quand tu perds pieds dans les ronces que tu renonces

 

à toute signification. Pourtant les faits concordent, ils t’exposent

à la déraison des germinations, explosibles missiles

dans l’air même et en sous-sol la vie travaille à foison,

à recouvrir la stérile prophétie des restes, des morts, des mots,

rien : chablis étendus en travers de ton chemin, en premier mobile.