Eh !

Eh ! Tout contre la majesté des pavots

la sévérité des graviers nous rapatrie

à l’occident (à raison).

L’ocre mémoire de l’eau crisse dans le soir : ô bras trop courts ! *

Ce n’était rien qu’une tentative de fleur pour nous dévier.

 

Alors, tu crois à la raison ?

Je croîs à l’autre soleil - c’est un trope -, je gravis la saison

avec une fleur pour boussole (qui m’arraisonne

chaque fois différemment), comme si

par brassées traversant le sol (terre et eau)

 

 

 

*Rimbaud, Mémoire, Poésies 1872