C’est mon affaire.
Cette petite chose chancelle dans l’air asséché
ou sur la pierre méridienne le gnomon forgé
oriente un hasardeux lacertidé podarcis muralis, mais si peu,
la chose est si imprédictible !
Est-ce que la brûlure est une fatalité ?
Le sol ressuie, le mur blanchit. De nouveau
l’ombre habite
l’édifice qui a failli par le ventre
de nouveau il arpente
la page ensoleillée
sur laquelle je suis alitée.
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