Sa mire

Sa mire - son objectif - il lui faut l’inventer,

la recréer d’un transfert de matière. Un poème

n’atteint pas son objet mais l’impression qu’il a

faite - ou pas, et c’est pourquoi il ne l’abîme pas -.

Il travaille à cette impression jusqu’à la - presque - retrouver,

 

(aucun souvenir n’y suffit, il faut la découverte

dans la matière vivante - un ferment s’active là qui

fabrique son objet en le connaissant - le dévoile sans attenter

à lui, puis soudain le reconnaît) et s’en trouve réjoui.

Trouve satisfaction à cette effusion.

 

Spirée, son esprit souverain est en sa palpitation

ce sommeil soupesé, ce reflux ? Reine en soi

que le givre avive en brune renommée

sous sa résille calcinée

- fragile jusqu’à s’amuïr -

 

aveugle pourtant l’œil passager

quand le réticule divise sa nuit.

On peut espérer plus : faire un vitrail vrai

de cette vision spirée. Travailler cette résille

jusqu’à concrétiser la respiration.