Et m’étonne.

Et m’étonne. J’écoute tonner la terre,

atteinte par l’arme - la hache, la même - qui brise en nous,

j’écoute ses tonnerres et ses débâcles, les râles, les frottements

de la fermentation, les contorsions et les bouillons de la germination :

en quelque sorte, l’expression du vivant

 

- la puissance est dans la durée - la sombre intelligence

(je dis sombre, car la fin m’est incompréhensible, alors 

reste le procès dont l’examen dure une vie).

Je dis sombre car la nuit tombe.

À la lisière du champ les ruches sont muettes.