Et ?

Et ? Suis la logique de l’amour.

Parce que nous cherchons tous à aimer, non ?

Cherchons le signe de l’amour, cette présence

qui étreint même nos bras vides. Un chaton roux 

couché dans les cyclamens

 

un autre, écaille de tortue, dans les œillets gris.

Comment vous parlerais-je ? Comment

lui parler, long liseron

remontant la tige du chrysanthème

au point de tresser un paysage unifié

 

(non pas uniforme, et invariable), son expansion

spiralée semblablement en quête de hauteur nouvelle

pour déployer son pavillon de suavité.

Indices de doux soir mouchetés sur la robe immaculée.

Nous retrouvons dans ces touches disparates

 

les signes de l’idylle perdue ? Ou

se retrouve le monde par petites touches

derrière le désespoir, ou derrière l’idée désespérante

de l’inconstance, de la précarité,

de l’impermanence.

 

Fourmillements continus

menus germes et morts insignifiantes

préludent à l’immense hiver.

Vois la désagrégation et la fermentation,

et tous les enzymes, c’est l’immense réserve de constance, Célimène.