Os, voilà.

 

Os, voilà. Apophyses saillies de l’oubli - le lit du terrible -

(du temps au crible de la terre).

 

Au-dessus rayonne la joie.

 

Des tremblements font bouger les lignes

feuilles de sauge veloutées et piérides

éventées

(muscles fléchisseurs à l’affût, psoas en tête, fascias resserrés)

Broussailles, ourlet de soleil, brun arôme d’ancêtre

(si la terre garde les osselets éternels

c’est pour nos lectures).

 

L’unique plan connu est le désir d’écrire,

ce mot, liseron, propre à mimer la mise en abîme :

une note cerclant au centre plus pâle du songe,

comme une orbite.

 

À la nuit, malgré la dissonance,

la parole ébruitée de ce colosse

s’épanouit

et l’écho de sa voix tressaille dans l’os inventé.