C’est l’écho qui réalise dans la nuit
le point de mire.
C’est le bruit dans la couronne invisible
- un craquement d’os
sec et sonore lorsque j’ai foulé l’un des cors du pommier tombés au sol -
son cri remonte jusqu’aux branches
croise le halo descendant de la torche.
Où donner des yeux ? De la tête ?
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