Il collecte des intuitions qu’il homologue.
Maintenant, quand il entend le miellat
goutter sous le tilleul, il pense à la femme qui pleure.
Il pleure aussi.
Sa vision est claire d’un monde autonome,
ce tilleul en fleurs, un dôme bruissant
d’abeilles et poisseux de pucerons, un
arôme plus entêtant dans l’air chaud,
touffeur que grimpereaux et mésanges avivent
sur la piste du tronc, monter descendre monter descendre
comme l’automate sur sa tige
ivre de mouvement, ou
ils l’ont vu (ils t’ont vu), ils délimitent
un terrain d’exercice
et une distance vitale (et ils ont vu à ses côtés le chat
envoûté)
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