Le feu de salve avait ouvert la danse
(et l’envol). L’ailante, le faux frêne
fige l’image.
Le feuillage aurifié par la lune et comme insolé
polarise l’épouvante.
C’est une sorte de bouquet final à sa nuit
pense-t-il, offrande et viatique
que la silhouette vibrante de cette jeune pousse
à cette altitude, dans ce chéneau-ci
face à sa fenêtre de toit.
Il pense au rameau d’or.
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