À la boîte blanche, vues 925

 

Voilà ce qu’on dirait :

 

Voilà ce qu’on dirait : primevère ressuscitée

dans le premier hiver, pervenche ascensionnelle,

aucun ciel ne garantit leur printemps

mais elles invalident l’incrédulité, ça oui. Mais elles

                     (retourne aux bermes pour voir l’insaisissable)

elles parfont le naturel par leur exception

 

À la boîte blanche, vues 924

 

Ainsi à contretemps

 

Ainsi à contretemps

ces chairs graduellement colorées, des blancs

au jaune pâle à peine perceptibles sur le feuillage gaufré

gâté par les ratissages, au lilas et au pourpre

on les dirait remontées incomplètes, entêtées,

résolues à paraître                                                                  [primevère acaule]

 

À la boîte blanche, vues 923

 

Me cacher dans cette fleur ?

 

Me cacher dans cette fleur ?

Un puits, où réside le sens

                                            (la pervenche le fait éclater)   

disperse ses notes

                                            (froides mais significatives)

 

Sa couleur enclenche la roue crantée de significations nouvelles

Reprends-toi. Sans fuir

vois cette couleur qui invente un nom.

 

Je ne demande rien de plus.

Rien de plus que d’être, en témoin,

celui qui certifie l’instant par la température ressentie.

 

Qu’aurais-je à certifier ? À qui ?

Ainsi la primeur de ce bleu de solstice

 

À la boîte blanche, vues 922

 

Elle – approximation heureuse –

 

Elle – approximation heureuse –

(c’est l’innocence ?)

pousse un son bleu efficient

(sans décision ni volonté, sa cause efficiente ?)

assène un bleu comme une pensée évidente :

je vacille sous le coup

 

À la boîte blanche, vues 921

 

Mais elle est là

 

Mais elle est là. Elle-même incrédule

elle-même si anodine que

                                          je n’en reviens pas

elle certifie l’inattendu

l’extraordinaire présence – presque – persistante

– presque – elle assène son être

                                          – innocemment – 

 

À la boîte blanche, vues 920

 

Je reste figée

 

Je reste figée dans ma mémoire

les images seules avançant. J’ouvre ces simples.

 

Vinca enfonce ses coins dans l’œil rétif

paré pour la peine

per ce la rétine

assiège l’incrédule

                              tunique

 

À la boîte blanche, vues 919

 

Elle courait dans mes pieds

 

Elle courait dans mes pieds

comme aujourd'hui court vinca major.

 

Elle boucle et roule

                                elle emporte

                                                     (ses yeux bleus, des images de l'été)

                                                                                                             tout le mouvement

 

À la boîte blanche, vues 918

 

Ma petite n'erre plus.

 

Ma petite n'erre plus.

L'espace entre elle et la nuit

noir source de

                       (compaction d'un dépôt d'images)

simples  

croît 

 

J'ouvre ces simples.

 

La source est celle d'un fleuve d'images figées

                                  till d'ablation

                                                        qui déferle gelé

                                                                                   dégelé

                                                                                    ma mémoire en moraine affluant

ma mémoire              empile

 

À la boîte blanche, vues 917

 

Les pervenches

 

Les pervenches déjouent le temps

                                                     le vent

agglomérant le mur et son ombre

liant leur mot aux pierres les liant aux herbes.

 

Elles vaincront, par avancée revendicative,

la place. Elles vaincront avec le cœur.

vinca major

 

À la boîte blanche, vues 916

 

Cinq coins bleus

 

Cinq coins bleus sur le billot des verts

cinq coins bleuissent le vert embouti par l’ombre.

Le muret fleurissent.

 

Main qui dans cette ombre tendue

assigne l’œil

comme un moulin de papier coloré assigne le vent

 

À la boîte blanche, vues 915

 

L’œillet garde sa réserve

 

L’œillet garde sa réserve

tandis qu’incidemment per   ce    ce bleu moulinet

aperçu du coin de l’œil.

 

Parés à girer cinq pétales appareillent

issus d’un vert sempervirent                                                    [grande pervenche]

 

elle est de cette nature, le renouvellement de ses images masque son retrait,

où la crois-tu à présent ?

 

À la boîte blanche, vues 914

 

Tous les temps

 

Tous les temps – toutes les saisons en un bouton

(retardataire ou devançant le prochain printemps) –

tous et aucun, un bouton, un bout-temps, un boute-en-train – secret tenu

dans la chaleur de sa loge sa blancheur réservée

préexiste

éblouit déjà –                 performe

                                       et c’est là un présent

 

l’erreur serait dans l’absence,

d’ailleurs l’erreur est dans son absence

 

À la boîte blanche, vues 913

 

Échevelle-toi

 

Échevelle-toi

étoile-toi enfin.

                         Crois-tu qu’il soit encore temps ?

 

Œillet m’oriente, esquisse une réalité,

                          une étoile aux cinq directions radie

toute certitude vanité de poète                radiée – d’humaine trop certaine de son fait –

                         Vas-y !

 

À la boîte blanche, vues 912

 

Tout entier dans cet obtus bouton

 

Tout entier dans cet obtus bouton

d’œillet

cet œil obstiné fraîchement formé

et hors saison – cet œil obvie –

est le temps : tout ce qu’on en sait,

sans jamais obvier au désastre imminent.                                [œillet mignardise, œillet des poètes, mignonnette]

 

À la boîte blanche, vues 911

 

Une philosophie de la lettre seule ?

 

Une philosophie de la lettre seule ?

Une philosophie au-devant de laquelle le monde

n’accourt pas, que dis-je,

ne se rue pas, et non sans rudesse, ne se frotte pas

pour lui prêter son pouls.

Et en faire sa justification ?

Son épreuve ?

On pourrait parler aussi de poésie de la lettre seule.

 

À la boîte blanche, vues 910

 

(Je vois déjà

 

(Je vois déjà quelques belles petites cordées

éperonnées                                                                            [violette odorante]

pour quand je remonterai sur terre avec elle.

Je vois leur train en travers des graviers)

 

(n’exacerbe pas ainsi ta vision étiologique !)

 

À la boîte blanche, vues 909

 

Vivace elle pousse mon amour

 

Vivace elle pousse mon amour, hypogé

comme sa croissance,

– sa latence boursouflée –

pour donner sa forme à ma vision

 

À la boîte blanche, vues 908

 

Vivace elle vit sa vie

 

Vivace elle vit sa vie de rhizome ramifié

dans le terreau de mes pensées – la décomposition acceptée 

de leur substance végétale, de sa substance animale – 

et je m’attends à voir surgir du bourgeon apical

l’iris de mon imagination

 

À la boîte blanche, vues 907

 

Ma Petite ne croît plus

 

Ma Petite ne croît plus, ou alors

d’une croissance autre, indiscernable

et hypogée, comme la plupart d’entre elles.

On ne demande soudain plus où elles sont :

présence tacite, retour implicite

comme sous-entendu

(sous-entendu, je l’attends, au détour du chemin)

 

et latente sa beauté

– comme un œil latent –

me tient en éveil

 

À la boîte blanche, vues 906

 

Beauté.

 

Beauté. Pas celle que nous nommons « beauté », non,

celle, innommée, des choses que nous ne voyons par conséquent pas assez :

par exemple ce couloir de feuilles noires

que bâtit le vent fréquentatif.

  

Si j’emprunte moi-même ce couloir, me mettrai-je à voler ?

Je marche sans appui sur un sol invisible, à pas fricatifs

dans la nuit noire.

Un cours pourtant fermé à la circulation en ce jour sans vent

 

À la boîte blanche, vues 905

 

Deux chiffres incompressibles

 

(une inflorescence de sa gerbe touche votre bras

 instille sa joie                                                   vous êtes pris

            enlacé)

 

Deux chiffres incompressibles que l’enlacement modifie,

et qui forment un nouvel être. Hybride, certainement,

cumulant la force vitale et l’inventivité des deux formes originelles.

 

Voilà, parce que c’était elle (on connaît la suite).

Et c’est moi qui transcris.

 

En phase solfatarienne.

 

L’onagre magnifique, une eau vive figée ce matin par le gel,

malgré le gel, me la rappelle.

 

Dépars-la du givre et de cet hiver précoce.

 

À la boîte blanche, vues 904

 

Celui qui jaillit

 

Celui qui jaillit, gaura

                                     « joyeux, qui rayonne de joie ou d'orgueil », « imposant, majestueux »

une inflorescence de sa gerbe touche votre bras

 

instille sa joie                                                   vous êtes pris

            enlacé

 

À la boîte blanche, vues 903

 

l’arc souple

 

l’arc souple d’un jet de verdure résurgent

de sous le matelas de feuilles

l’arc retardataire, anachronique

à peine dérangé par le râteau – son chant métallique

lancine la nuit –

 

tandis qu'elle souple et chaude jaillie sous mes pieds,

de pure joie matinale

                                              projection volcanique

 

Petite Beauté qui pétille, se précipite, éclate et brille*

interférant dans mes pas

                                              si bien que je me serais crue cheval

 

*Alexandre Pouchkine, « Chapitre quatrième XLV », in Eugène Onéguine, traduit par André Markowicz, Actes Sud, coll. Babel, 2008

 

À la boîte blanche, vues 902

 

Juste à coté d’elle

 

Juste à coté d’elle

le geyser – la source intrépide

de tant de fleurs, blanches comme des papillons insensibles aux gelées matinales,

papillons givrés, figés à l’extrémité de l’arc de projection – et il oscille

mais à peine                                                                          [onagre magnifique, gaura de Lindheimer]

je me demande ce qui le fait rayonner, de quoi t’enorgueillis-tu, dis ?

- faut-il une raison au majestueux ? me répond-il

 

Ma Petite Beauté n’en revient pas, elle,

bien que je la voie parfois resurgir pour moi

bouillante d’entre les feuilles rousses